Игрушечный мир. Отдохнем по-взрослому. Владимир Тимофеев

вражинам, «чьи в лесу шишки».

      Вот так и дядя Миша, который теперь Пётр Сергеевич, прямо как этот танк. Резервный. Белым и пушистым только прикидывающийся. Сидит в кресле, расслабленный, усталый, ну, чисто «штафирка». В тумбочке вот под столом ищет чего-то. «А, кстати, чего он там ищет? Ага, понял».

      – Ну что, Андрей? Примешь за встречу? По чуть-чуть?

      На столе появились две маленькие стопки и пузатая бутыль из темного стекла.

      – Да я как бы…

      Однако Пётр Сергеевич лишь отмахнулся, поясняя:

      – Ты уже десять секунд как в отпуске. Так что можно. А я… мне, знаешь ли, по долгу службы положено, хм, иногда.

      «Ну что ж. Раз положено, значит, так тому и быть. Отказываться не будем».

      Пётр Сергеевич аккуратно разлил алкоголь (по виду, да и по запаху – натуральный коньяк) – немного, на два пальца всего – и скомандовал взглядом: «Ну… Будем».

      Янтарная жидкость пошла хорошо. Гортань не обжигала, и на языке послевкусие… э-э… вполне благородное, а если и горчит слегка, так это нормально. Коньяк всё же, а не вискогонка хайландская.

      Короче, принял я на грудь полтинничек, и сразу стало хорошо. Внутри потеплело, и на душе разгладилось. В общем, жить, как говорится, стало лучше, жить стало веселей. Отставив опустевшую стопку, я посмотрел на товарища подполковника. А он, сдвинув в сторону свою и убрав бутылку обратно под стол, посмотрел на меня. Нормально так посмотрел, без этих своих «дембельских» заморочек.

      – Узнал, значит, – улыбнулся Пётр Сергеевич секунд через пять, продолжая глядеть мне прямо в глаза.

      – Узнал, дядя Миша. Узнал, – сообщил я. Так же, не отводя взгляда. И так же улыбнулся в ответ.

      – Это хорошо, – задумчиво протянул мой старый знакомый. – Вот только, – он немного пожевал губами, видимо, подбирая нужные слова. – Вот только обращайся ко мне лучше Пётр Сергеевич. Так оно, м-м, правильнее.

      – Так точно, товарищ подполковник! Пётр Сергеевич! – нарочито бодро рявкнул я, поднимаясь со стула, вытягиваясь по стойке смирно.

      – Салабон. Как есть, «салабон», – поморщился Пётр Сергеевич.

      – Порядки знаем – плавали!

      – Вольно, лейтенант, – усмехнулся хозяин кабинета, махнув рукой, давая понять, что «цирк окончен».

      – Вадимыч, кстати, привет тебе просил передать, – добавил он, когда я, ухмыляясь, вновь занял свое место возле стола.

      – Да?! Как он?

      – Нормально. Служит.

      – Опять служит? И где? Неужели у вас? – удивился я.

      Пётр Сергеевич хмыкнул, но, конечно же, не ответил. Впрочем, я его понимаю – о таких вещах первым встречным не сообщают. Особенно в его ведомстве. И хотя я, смею надеяться, не первый встречный, но всё же служба есть служба и не хрен трепать ее не по делу. И раз «дядя Миша» молчит, значит, так надо.

      А «дядя Миша» тем временем откинулся в кресле, заложил руки за голову и принялся внимательно изучать потолок в кабинете. Еще секунд через десять он прикрыл глаза и затих. Будто уснул.

      – Ну…