Не смотри в окно. Дарья Туманова

что-то подсказывало: это было не просто. Кто-то следит. Кто-то уже знает, что она видела.

      Весь день Марта пыталась отвлечься. Перевела инструкцию по настройке кофеварки, вымыла пол, приготовила гречку, пересчитала свои фисташки. Даже попыталась сделать зарядку по видео – но на пятой минуте её начало тошнить от бодрого голоса тренера.

      К вечеру она не выдержала и снова подошла к окну. Соседний дом. Пятый этаж. Шторы так и были закрыты. Ни света, ни движения. Но что-то всё равно тянуло её взгляд туда.

      На подоконнике всё ещё лежала её записная книжка с таймлайном. 02:14. 02:30. Тот взгляд.

      – Может, мне надо поговорить с кем-то? – сказала она вслух. – Найти психолога. Или… участкового?

      В этот момент её телефон завибрировал.

      СМС. Номер скрыт. Текст:

      «Вам лучше остановиться. Некоторые двери ведут туда, откуда не вернутся даже те, кто остался.»

      Марта села.

      Это уже было далеко за гранью её зоны комфорта. Даже дальше, чем ночью выходить за тортом босиком.

      Она долго сидела, глядя в экран. Потом, внезапно для самой себя, встала. Надела пальто. Взяла шарф. И пошла. Не в полицию. Не в магазин. А в подъезд Лилии.

      Потому что иногда лучший способ справиться со страхом – заглянуть ему в глазок. А если там никого – значит, можно хотя бы записать вес.

      На стене у подъезда была панель домофона. Она наугад нажала 54 – тот самый пятый этаж. Гудок. Тишина. Ещё раз.

      И вдруг… короткое щелканье. Дверь отомкнулась.

      Марта сделала шаг внутрь. Дверь закрылась за ней с таким звуком, будто под ней поставили точку.

      И в этом подъезде было слишком… тихо.

      Глава 3

      Подъезд пах старостью, сыростью и чьим-то очень горьким парфюмом, будто бабушка-ведьма только что прошлась по лестничной клетке с флакончиком «Смерть и ландыш». Лифт не работал. Лампочка мигала.

      – Конечно, – пробормотала Марта. – Типичная сцена из хоррора. Осталось только, чтобы на пятом этаже отключился свет.

      Она поднималась медленно, считая ступени. 1… 2… 3… Если что – всегда можно сказать, что пошла по объявлению «Продам миксер». Главное – говорить уверенно.

      На пятом всё было тише, чем в морге. Окна заклеены бумагой, на полу валялась одинокая варежка. Пыль, запах краски, который никто давно не обновлял. И дверь. Та самая. С квартирой, где жила Лилия.

      Марта подошла. Подняла руку. Постучала. Один раз. Второй. Третий.

      Никакого ответа.

      Она уже хотела повернуться, как вдруг дверь приоткрылась. Совсем чуть-чуть. Будто бы ветер качнул.

      – Алло? – прошептала она. – Есть кто-нибудь?

      Внутри – тишина. Ни шагов, ни шороха.

      Марта прижалась к косяку, заглянула внутрь. Темно. Но дверь действительно была приоткрыта. И не на цепочке. Просто… оставлена. Как будто кто-то ушёл в спешке. Или специально ждал.

      Она достала телефон. Фонарик. Сделала шаг внутрь.

      Квартира оказалась такой же, как и подъезд – будто застывшей. На вешалке – пальто. На тумбочке – чашка с остатками чая. Газета от вчерашнего дня. Всё выглядело… неправдоподобно