Неиссякаемый источник. Стихотворения. Александр Ковшиков

пели бубенцы…»

      Здесь раньше пели бубенцы,

      И от копыт земля звенела,

      На тройках мчались удальцы,

      А в поле рожь густая зрела.

      И каждый житель – стар и мал —

      К родному краю как к святыне

      Свои молитвы обращал,

      Болел за всё душой…

      А ныне —

      Среди некошеных лугов

      Просёлки тянутся пустые,

      В «трущобах» брошенных домов

      Гнездятся ветры озорные;

      Весёлый гул коровьих стад

      Забыт. Паршой исходят нивы,

      И полоняют всё подряд

      Осот да полчища крапивы.

      Я сам когда-то здесь гулял

      По рощам трепетно-певучим.

      Сирень в букеты собирал,

      Пленяясь запахом пахучим.

      И слушал песни под гармонь

      И деда долгие рассказы

      О том, как бьёт копытом конь

      В местах, где спрятаны алмазы;

      О смелых, дюжих молодцах,

      Что в стругах на Хвалынском море,

      На дальних русских рубежах

      Служили бдительно в дозоре.

      Теперь не вьётся шлейф дымов

      Из труб над чахлыми домами,

      Не слышно скрипа ондрецов

      С тугими хлебными снопами;

      Не пляшет звон напевных дрог,

      В полях репей стоит рядами…

      Лишь я брожу в краю сорок

      С корзинкой ветхой за грибами.

      «В сотый раз вспоминаю картину…»

      В сотый раз вспоминаю картину,

      Ту, что в детстве я видел не раз:

      У крыльца ветер нянчит рябину,

      Словно дочку, любя и гордясь.

      Отгоняет лоскутья тумана

      От её заалевших кистей,

      Будто бьёт по рукам великана,

      И кричит: «Прикасаться не смей!»

      Осушает от капелек влаги

      После хмурых осенних дождей,

      Воробьёв-хулиганов ватаги

      Выселяет с плакучих ветвей…

      Вновь и вновь вижу эту картину,

      Но никак до сих пор не пойму,

      Почему ветер нянчил рябину?…

      То известно ему одному.

      «Плывут по небу облака…»

      Плывут по небу облака,

      Отображаясь в тёмной речке.

      Нежны, как пенки с молока,

      Что до утра томилось в печке.

      Не торопясь, грибных дождей

      Скупые слёзы проливают,

      Кресты поруганных церквей

      Подбрюшьем мягким задевают.

      Как звонкий мартовский ручей,

      Спешат в неведомые дали,

      В густые кроны тополей

      Ложатся спать, когда устали.

      Просторы брошенных полей

      Под ними плещутся волнами

      (И разрастается репей

      По телу Родины моей…

      И души полнятся грехами).

      Смотря вечернею порой

      На их извечное движенье,

      Теряю благостный покой

      И ощущаю вновь влеченье

      Раскинуть руки и стремглав

      Взлететь в сиреневые выси.

      Над буйной зеленью дубрав

      И разноцветьем пряных трав

      Забыться в сладостном круизе!