На память. Стихи. Наталья Беляева

похмелье – горькое.

      Наверно, просто я скучаю,

      Мой старый друг, далёкий мой.

      Я так победить боюсь

      Меня победить несложно,

      Сама напросилась в плен.

      Мечи положила в ножны,

      И нежность моя – взамен.

      И рук безоружных тонкость,

      И чайность покорных глаз,

      И высшей цены влюблённость

      На милость твою сдалась.

      Доспехи слагаю смело,

      Что будет – то будет пусть,

      Я так проиграть хотела,

      И так победить боюсь…

      Топчите мои знамёна,

      Меняю их на роман,

      Плевать рядовой пленённой

      На боль нанесённых ран!

      И всё же ответ неведом:

      – Кто больше из нас – мишень?

      Была ли твоя победа

      Прекрасней, чем этот плен?

      Каждое завтра

      Лежит в позе окурка в пепельнице,

      Так же выкурена и раздавлена.

      Думала, лучшее на двоих делится,

      Оказалось – глупость это, напраслина.

      Её душа – прекрасна, не хуже – снаружи,

      Но то и другое опять сломлено.

      Она – как листья, что тонут в лужах,

      Так же горька, так же беспомощна.

      Ещё не знает, каждое утро – волшебное,

      Каждое «завтра» без причины ликует,

      Каждый раз, будто оно – воскресение,

      И каждый раз за своё:

      – Аллилуйя!!!

      До свидания

      Летели утки, убоявшись скорой стужи,

      Летели молча, обречённо и согласно.

      Любимый пруд казался сверху просто лужей,

      А мир под крыльями – огромным и прекрасным.

      Летели утки, в возвращение не веря,

      Рыдало небо вслед унылому кортежу,

      Они на память с высоты бросали перья,

      А может, сбрасывали тяжкие одежды.

      Мои надежды улетали вместе с ними,

      Вцепившись в длинные, как косы, птичьи шеи.

      Не знает стая ни печаль мою, ни имя,

      Что человеческая жизнь… своя важнее.

      Им со своей бы разобраться там, далёко,

      Да уловить крылом струю чужого ветра,

      В чужой туман уйти, чужой услышать клёкот.

      До моего ли им печального партера…

      Но с высоты полёта вдруг утиный кормчий

      С укором крикнул мне, – оставь свои терзания,

      Тепло и хлеб в твоём дому, и берег отчий.

      Стыдись, мой друг. Ты очень счастлив.

      До свидания!

      К черту кофе…

      Ты мне утром не кофе, – солнце

      Из-за шторы подай на блюдце,

      Чтобы мартовского червонца

      На удачу рукой коснуться.

      Чтоб до мозга костей согреться,

      Чтобы плед меховой – подальше,

      Чтобы мне донага раздеться,

      Чтобы снова ни капли фальши.

      Расскажи мне, в окошко глядя,

      Как там, снег на лаванде стаял?

      Ни минуты зиме, ни пяди,

      Время новых и теплых правил!

      К черту кофе! Тебя мне хватит,

      И в квадрате окна – пол солнца.

      Чтоб