Начало. Валерий Мальцев

Путин…Курск, Чечня, Норд Ост, передел собственности, губернаторы-миллиардеры, Украина, государственный беспредел….и маятник мой, уже готов был снова качнуться....

      Однако, сегодня я совсем уже не юноша, меня не швыряет из стороны в сторону, – я путиноид, я ватник, я крымнашист, я старомоден и консервативен….я понял, я знаю, а теперь хочу поделиться:

      – История России насчитывает полторы тысячи лет, её нельзя разрывать и разделять на красное и белое, – ИСТОРИЯ РУССКОГО ГОСУДАРСТВА – ЕДИНАЯ, НЕПРЕРЫВНАЯ, ЦЕЛЬНАЯ!

      И татарское иго, и смутное время, и оборона Севастополя, и Сталинград, и революция, и развал союза…..просто она такая, история России.....моя история.

      Она, через мой род вошла в меня, я из неё.

      Я и она – одно, а значит, – моя земля, моя Родина, моё Отечество – это дом моего отца, деда, прадеда.....

      Здесь меня родила мама, здесь я учился, рос…

      Стыдно, совестно не чувствовать связи, не любить дома устроенного отцом моим!

      Я смиренно, с любовью, принимаю его таким, какой он есть, несмотря на противоречия и сложности, которые в нем присутствуют, конечно же.

      Всем следствиям есть причины.

      Я не желаю менять Путина на Навального, оттого что знаю, – Путин и Навальный – это МЫ, это Я! И пока МЫ и Я, не обретем целого в восприятии вещей, не осознаем свою причастность к своей земле, не откажемся от своего эгоизма…..сохраним семьи свои, научимся прощать, научимся не врать, не обманывать ближнего, помогать, дарить, отдавать….

      Мы пили пиво с соседом, лет двадцать назад.

      Речь зашла о рыбалке в Низовьях Волги. Я начал объяснять где это:

      – Астрахань, Волгоград….

      Сосед жал плечами.

      – Сталинград знаешь?…

      – Какой же немец не знает Сталинграда?,– ответил мне Дирк, президент Германо-Российской корпорации.

      И я Сталинград знаю теперь тоже!

      И вы знайте….

      Бессмертный полк

      Валерий Мальцев

      Я знаю, никакой моей вины

      В том, что другие не пришли с войны,

      В том, что они – кто старше, кто моложе —

      Остались там, и не о том же речь,

      Что я их мог, но не сумел сберечь, —

      Речь не о том, но все же, все же, все же…

      А.Твардовский

      Мордовское село Варжеляй, конец 40-х годов.

      Прошла страда, наступили первые заморозки.

      По замерзшему колхозному полю бродят босиком, в лохмотьях, девочка пяти лет и мальчик лет восьми, – собирают колоски с уже опухшими и темными зернами.

      На лошади скачет охранник.

      Первая плетка пришлась мальчику. Он всхлипывает и пищит, что все расскажет папе.

      Следом достается девочке. Она терпит, потому как сказать ей некому.

      Охранник бьет снова.

      Девочка прибежав в избу, садится на лавку и сидит молча.

      – Ты чего, дочка? – спрашивает мама.

      – Ничего, – отвечает девочка, превозмогая боль от ран на руке и спине.

      Пролетела зима, а в Родительскую