Сгусток Отроков. Лев Андреевич Чернухин

Симуляция калькулирует все процессы и строит сценарий, запускает необходимые структуры.

      – Проще?

      – Проще – как только, так сразу. Поле пшеницы бесконечно, зациклено.

      – Проще?

      – Мы ходим по кругу, дед. Почти буквально. Пока не придет время.

      – Понял.

      Да, старикам сложнее возвращать ясность ума. Даже если изначально они и довольно Смышленые. Что ж – дряхлый деда Мага явно со мной и не укатит на горящем плоту, не велика потеря…

      Стена травы. Пшеница, пшеница, пшеница… Куда рослее, чем для нее это свойственно.

      В воздухе витала странная напряженная тишина. Шаги звучали громче обычного, сминая траву.

      Хруст. Хруст.

      Все молчали.

      Шепот продолжал доноситься, петляя по ураганному ветру среди лабиринта пшеницы.

      Природа сама задержала дыхание, ожидая чего-то недоброго.

      Нещадный ветер полоскал наши головы, кидая стебли в бесконтрольных ударах.

      Наши фигуры клонились под порывами ветра, словно куклы на нитях невидимого марионеточного мастера. Пшеничные колосья шелестели в такт бури стихии.

      Шепот, шепот, пшеница и шепот…

      Все, кто не мы – исчезнуть должны.

      Чужие пойдут на органы.

      Жертву принесут.

      В глазах отражается пыльный блеклый шафрановый свет палящего солнца, окрашивающий небо в оттенки огня. Волосы метаются в разные стороны, словно разъяренное пламя. Одежда прилипает к телу, а лица всех искажены выражением напряжения. И решимости.

      Это главное. Было б иначе – было бы плохо.

      Стена пшеницы – резко прекратила свое существование. Воспроизведение повторяющихся стеблей – окончено.

      Обросший плющом и покрытый пеплом выцветший красный амбар. Странные символы вырезаны на досках, словно предостерегая всех, кто осмелится подойти хоть на метр.

      Проходя мимо ржавых останков автомобилей и тракторов, я еще раз услышал шепот ветра, несущий предостережение о скором приближении опасности.

      Ничего. Я знаю. Спасибо за заботу, друг ветер. Поля пшеницы клокочут под ураганным ветром, который вырывает корни из земли.

      Среди этой безжалостной стихии бродят Культисты. Одетые в лохмотья и маски, созданные из обгоревших обломков. Маски не скрывают лицо полностью. Их глаза сверкают безумием, на их губах зияют улыбки безумия.

      Смотрят на нас. Ничего не предпринимая.

      Кашель. Мычание. Бормотание. Шепот.

      Все, кто не мы – исчезнуть должны.

      Чужие пойдут на органы.

      Жертву принесут.

      Группа следует за мной без вопросов. Без остановки, гуськом, со мной во главе. Доверяют.

      Мы молча приближаемся к увесистой двери, исписанной знаками. Синие, черные, белые…

      Уверен – каждый из нас сейчас чувствует, как страх скручивает внутренности в мертвые морские узлы. Шорохи листвы кажутся шепотом призраков, а тени на стенах амбара словно призывают нас ближе и ближе.

      Когда входная дверь