Шепот Сета: Психологическая Одиссея. Макс Блэквуд

чем вы занимаетесь? – спросила она, когда они остановились у одной из арок.

      – Я… путешествую, – ответил он. – Ищу себя.

      – И что, нашли?

      – Пока нет. Но я не теряю надежды.

      Она рассмеялась.

      – Вы интересный человек, – сказала она. – Мне нравится.

      Он улыбнулся.

      – Вы тоже, – ответил он.

      Они провели вместе несколько часов. Обошли Колизей, погуляли по Римскому форуму, выпили кофе в одном из кафе. Она рассказывала о своей работе, о своих друзьях, о своей семье. Он слушал ее, и ему казалось, что он знает ее всю жизнь.

      Но он знал, что это не так. Что он никогда не узнает ее по-настоящему. Что он никогда не сможет быть с ней откровенным. Что между ними всегда будет стоять стена.

      – Мне пора, – сказала она, когда они вернулись к Колизею. – У меня встреча с друзьями.

      – Хорошо, – ответил он. – Было приятно провести с вами время.

      – Мне тоже, – сказала она. – Надеюсь, мы еще увидимся.

      – Может быть, – ответил он.

      Она ушла. Он проводил ее взглядом. Затем развернулся и пошел в другую сторону.

      Он снова остался один. Опять призрак. И снова нужно искать.

      В отеле он включил телевизор. В новостях рассказывали об убийстве в Барселоне. Полиция ищет подозреваемого. Описание – расплывчатое. Свидетелей – нет. Убийца – профессионал.

      Он выключил телевизор. Ему было все равно. Он не чувствовал ни вины, ни страха. Лишь удовлетворение от проделанной работы.

      Он вспомнил священника, которого встретил вчера на площади Святого Петра. Добрый, сострадательный, искренний. Он должен умереть. Он должен заплатить за свои грехи.

      Но какие у него грехи? Что он сделал плохого?

      Он не знал. И ему было все равно. Ему просто нужно было убить его. Это было его предназначение.

      Он вышел из отеля. Пошел в сторону Ватикана. Он знал, где живет священник. Он следил за ним. Он все знал.

      Он ждал его возле дома. В темноте переулка. Когда священник вернулся, он напал на него. Быстро, бесшумно, жестоко.

      Священник не успел ничего понять. Он не успел даже вскрикнуть. Он упал на землю, заливая кровью мостовую.

      Он стоял над ним, смотрел, как угасает жизнь в его глазах. На этот раз он чувствовал… что-то. Не жалость. Не вину. Скорее… облегчение.

      Он оставил на теле священника тот же символический знак, что и на теле Изабеллы. Знак, который должен был связать эти два преступления. Знак, который должен был показать, что он – не случайный убийца. Что он – нечто большее.

      Затем он исчез. Растворился в ночи.

      В тот же вечер, в квартире детектива Карлоса Санчеса в Барселоне, раздался телефонный звонок. Это был его коллега из Рима.

      – Карлос, – сказал он, – у нас новое убийство. Священник. Убит тем же способом, что и ваша художница. И на теле – тот же знак.

      Карлос молчал. Он не знал, что сказать. Он чувствовал, как его охватывает отчаяние.

      – Это он, – сказал он наконец. – Это тот же самый убийца.

      – Да, – ответил его коллега. – Мы так и думаем.

      – Что