Шепот Сета: Психологическая Одиссея. Макс Блэквуд

ервые попавший в этот шумный город. Рюкзак за плечами, карта в руках, он делал вид, что изучает переулки Готического квартала, хотя на самом деле его взгляд был прикован к одной-единственной цели.

      Она стояла у собора Святой Евлалии, спиной к нему. Молодая, хрупкая фигурка, одетая в легкое летнее платье. Перед ней – мольберт, на котором уже проступали очертания шпилей собора, залитых утренним светом. Она рисовала. Полностью погруженная в процесс, она, казалось, не замечала окружающего шума. Он знал о ней все, что нужно: ее имя – Изабелла, 27 лет, художница-фрилансер, приехала в Барселону на месяц, чтобы набраться вдохновения. Он наблюдал за ней три дня, изучая ее распорядок, привычки, маршруты. Он знал, когда она выходит из отеля, где она обедает, как долго она рисует у собора. Он был готов.

      Остановившись в тени узкого переулка, он достал из рюкзака бутылку воды. Открыл ее, сделал несколько глотков. Сердце билось ровно, дыхание – спокойное. Никакого волнения, никакой тревоги. Лишь холодный, расчетливый ум, просчитывающий каждый шаг. Он ждал момента. Момента, когда толпа немного рассеется, когда она останется одна.

      Он не понимал, зачем ему это нужно. Вернее, понимал, но не мог сформулировать это словами. Это было нечто большее, чем просто убийство. Это был акт творчества, способ самовыражения. Он видел в ней холст, на котором должен оставить свой след. След, который изменит ее жизнь навсегда. Или, скорее, прекратит ее.

      Солнце поднималось все выше, отбрасывая длинные тени на мостовую. Толпа немного поредела. Она, казалось, этого не заметила. Продолжала рисовать, сосредоточенно хмуря брови. Он вышел из переулка, двинулся в ее сторону. Шаг за шагом, приближаясь к своей цели.

      Когда он был уже совсем близко, она отвлеклась от работы, чтобы отпить из термоса. Он воспользовался моментом. Достал из кармана куртки тонкий нож. Лезвие – острое, отполированное до зеркального блеска. Он сделал это быстро, бесшумно. Одно точное движение, и нож вонзился в ее спину, между лопаток.

      Она вскрикнула, выронила термос. Обернулась. В ее глазах – испуг, непонимание. Он не дал ей времени опомниться. Вытащил нож и снова ударил, на этот раз – в грудь. Она упала на мостовую, заливая кровью свои картины.

      Он стоял над ней, смотрел, как угасает жизнь в ее глазах. Не чувствовал ничего. Ни жалости, ни вины. Лишь удовлетворение от завершенного дела. Он убрал нож в карман, развернулся и пошел прочь. Смешался с толпой, исчез.

      Никто не заметил его. Все были заняты своими делами, погружены в свои мысли. Никто не обратил внимания на умирающую женщину, лежащую на мостовой. Он был невидимкой, призраком, ускользающим из реальности.

      В отеле он принял душ, смыл с себя следы крови. Выбросил нож в мусорное ведро. Переоделся, собрал вещи. Вышел из отеля и направился на вокзал. Билет на поезд до Рима уже был у него в кармане. Следующая остановка – столица Италии. Следующая жертва – кто-то, кого он еще не встретил.

      В поезде он читал книгу, слушал музыку, смотрел в окно. Пейзажи сменялись один за другим: поля, леса, города. Он не думал о том, что сделал. Он жил настоящим моментом, предвкушая новые приключения. Он был свободен. Свободен от морали, от совести, от страха. Он был убийцей-путешественником, и мир был его охотничьими угодьями.

      В тот же день, в полицейском участке Барселоны, детектив Карлос Санчес изучал фотографии с места преступления. Лицо Изабеллы, залитое кровью, вызывало у него отвращение и жалость. Он видел много смертей в своей жизни, но эта была особенно жестокой и бессмысленной.

      – Что у нас есть? – спросил он у своего напарника, инспектора Хуана Переса.

      – Ничего, Карлос. Свидетелей нет. Отпечатков пальцев нет. Камеры видеонаблюдения ничего не зафиксировали. Как сквозь землю провалился, – ответил Хуан, пожимая плечами.

      – Нож? –

      – Обычный кухонный нож. Ничего особенного. Можно купить в любом магазине.

      – Мотив? –

      – Тоже ничего. Она была тихой, скромной девушкой. Ни с кем не конфликтовала. Врагов у нее не было.

      – Значит, случайный грабеж? –

      – Может быть. Но ничего не пропало. Ни кошелек, ни телефон, ни украшения.

      Карлос потер переносицу. Он чувствовал, что дело не такое простое, как кажется. Что-то здесь не сходится. Слишком много нестыковок.

      – Проверьте ее контакты, Хуан. Может быть, она с кем-то встречалась. Может быть, у нее был тайный поклонник.

      – Уже проверяем, Карлос. Но пока ничего интересного.

      Карлос посмотрел на фотографию Изабеллы. В ее глазах он увидел отражение своей собственной боли. Он потерял жену год назад. Автомобильная авария. Она погибла мгновенно. С тех пор он не мог спать по ночам. Его преследовали кошмары. Он чувствовал себя виноватым в ее смерти. Если бы он не настоял на этой поездке, она была бы жива.

      – Мы найдем его, Хуан, – сказал Карлос, сжимая кулаки. – Мы найдем этого ублюдка и заставим его заплатить за то, что он сделал.

      – Конечно, найдем, Карлос. Не сомневайся. Мы лучшие в Барселоне.

      Но Карлос знал, что это не так. Что они не лучшие. Что