Кремль 2222. Кенигсберг. Владислав Выставной

задумчиво предположил Зигфрид.

      Мужичок поглядел на него с изумлением – и расхохотался:

      – Да ты, я вижу, не веришь!

      – Да что-то не особо. Чего ж ты нас туда, на смертушку лютую, не повел?

      – Да к вам-то у меня претензий нет! – зевнув, заявил Балабол. – Вы, гляжу, ребята нормальные, с вами и так договориться можно. А что до того, как мне удалось выжить, – то чистая удача, плюс ловкость да быстрые ноги. Да и вообще, все в городе знают: я фартовый!

      – А мы ж так и не узнали: что это за город вообще? Есть у него название или он, как ваш залив, – просто город?

      – Ну, нет, город у нас солидный, хоть и руины одни. А называется известно как – Кенигсберг.

      Зигфрид поглядел на друга. Наверное, семинарист выглядел несколько обескураженным.

      – Кенигсберг? – переспросил парень. – Что-то знакомое… Это же Калининград, верно?

      – Калинин… – как? – Балабол поднял к небу глаза, пожал плечами. – Не, не слышал. Говорю же – Кенигсберг. Старый город, очень старый. Еще до Последней Войны от него стариной веяло, а теперь и подавно.

      – Да вроде ж Калининград – это последнее название Кенигсберга! – не унимался Книжник. Даже глаза прикрыл, вызывая в памяти древнюю карту, которую еще в детстве вызубрил практически полностью.

      – Отстань от человека, – сказал Зигфрид. – Это все равно, что он бы тебе доказывал, что Кремль – это не Кремль, как какое-нибудь Осло.

      – Почему именно Осло? – Книжник недоуменно поглядел на друга.

      – Да так, первое, что в голову пришло, – отозвался Зигфрид. – Ну, пусть Стокгольм, если Осло не нравится.

      – Вы, наверное, и впрямь издалека, – сказал Балабол. – Я и про города-то такие не слыхал. Бес его знает, может, кто-нибудь и звал этот город иначе, да только никого из тех уже не осталось. В Последнюю Войну здесь жестокий замес был – никто не выжил. Это уж потом сюда разный люд потянулся – в ядерную зиму как-то выживать надо было, а здесь кругом подземные коммуникации, бомбоубежища и все такое…

      – А сам ты не отсюда, что ли, раз лодку ждешь? – оборвал его Зигфрид.

      – Не, я с той стороны, – мужичок кивнул в сторону воды, которой уже было не видать во мраке. – Пиллау – слыхали?

      – Нет, не слыхал, – Книжник пожал плечами. – Похоже, не так уж много я знаю, а то, что знал, устарело давно.

      – Это хорошо, что не слыхали, – странным голосом произнес Балабол и потянул из огня пруток с дымящимся куском жареной плоти на конце. – А вот и грибок поспел. Кто желает отведать?

      – Отведай первым! – потребовал Зигфрид.

      Балабол рассмеялся:

      – Не доверяете? Да, пожалуйста, – только плесни-ка еще своего бальзама. Ей-богу, гениальный напиток!

      Балабол с удовольствием опрокинул в себя еще немного «коктейля», после чего щелкнул каким-то небольшим устройством. Книжник не сразу понял, что это нож – с выкидным лезвием на пружине. Такой довелось видеть раз или два в жизни – у кремлевских ратников подобные были не в ходу: что толку от такого небольшого клинка? Такой хорош для скрытого