Изгой. Михаил Челиста

языком, как всякий нормальный человек. Но только вот теперь моё подсознание дало мне возможность, осознанно это принять…

      Добры молодцы

      Даша ничего не заметила.

      Я же прихожу в себя, не давая никаких оценок. И чтобы быстрее привести себя в равновесие, осознанно ощутить себя, пусть даже пока и не в полной мере, я задаю Даше обыкновенный вопрос:

      – Да-аш, а чё мы здесь-то поехали? По городу дальше?

      И тут же замечаю, что нас кто-то догоняет – салон освещается светом фар. И нас именно догоняют, судя по приближению световых пятен и их частому метанию вверх, когда машину подбрасывает на неровностях дороги. Да и Даша ведёт машину быстро, по крайней мере быстрее, чем немного ранее. Напряглась вся, губы сжаты.

      – Больше скорость меньше ям?

      Даша на миг поворачивает ко мне испуганное лицо.

      – Даш, да ты чего?! Чего испугалась-то?

      Не отрывая взгляда от дороги, она молча мотает головой.

      – Даша, у них, походу, паркетник. Мы от них не уйдём. Расшибёмся в драбадан, но не уйдём.

      Даша бросает на меня отчаянный взгляд. Та-ак, что-то совсем не так:

      – Даш, да чё такое-то?! Пропусти ты их… к едрени фене! Может они не за нами прутся. Может у них… кролики разбежались. Догоняют.

      Даша, несмотря на своё состояние, непроизвольно кхыкает, но тут же вновь сжав губы, мотает головой. Примерно через сотню метров она, всё-таки, сбрасывает скорость и подав вправо, тормозит машину у высокого забора из железобетонных плит…

      Мне всё это не нравится. Но надо посмотреть в развитии – что там дальше-то, надо ж понять, из-за чего весь этот сыр-бор:

      – Чего испугалась-то, Даша? Не видно же, что за машина.

      Она напряжена – ладонями прям вцепилась в руль. Молчит и затаив дыхание следит за подъезжающей машиной в зеркало. Да и мне интересно.

      Во, так и есть – паркетник. Замедляет скорость, проезжая мимо нас и останавливается, но не как мы, а заехав передом между деревьев и редким кустарником на противоположной стороне дороги, впереди, метрах в тридцати.

      Приподняв лицо, Даша резко выдыхает и говорит:

      – Из машины не выходи. – и её взгляд падает вниз.

      – Да на тебе лица нет. Что происходит?

      – Ну-у… Просто волнуюсь.

      У паркетника глушится мотор, но никто пока не выходит:

      – Фигня какая-то. Что, бывший твой?

      Даша молча и не глядя на меня кивает, но как-то скованно.

      – Ну-у… Давай я просто недалеко постою. А?

      – Нет, нет, – и она мотает головой, – ни в коем случае. Тут ничего такого… Сама разберусь. – поворачивается ко мне. – Ты вот, что… Может сядешь пониже, чтоб… Ну… чтоб не так заметно…

      – Чего-о?! Да прям щас, Даша! Давай-ка я, всё-таки, выйду с тобой.

      – Пожалуйста не надо, Илья! Ну, пожалуйста… Я разберусь сама.

      Просительные интонации подстёгивающе бьют по нервам и… я остаюсь на месте. На меня и вдруг, накатывает спокойствие, с этаким лёгким настроем