Хозяйка гиблых земель. София Руд

много всего.

      С тех пор так и живем на изредко “добытой” булке и пойманной мной рыбе уже неделю. Сказать, что я осунулась – это ничего не сказать.

      Но лучше бы я была такой, как раньше, и ела что-то кроме “дорадо на мангале”. Хотя по вкусу похоже. Лимона, разве что, не хватает.

      Эти все дни мы с Кроком жили на удивление спокойно и без гостей. Хотя нас-то и дома не бывало.

      Мы ходили за синюхой, которая, к слову, обнаружилась на окраине леса, входящей в черту моих земель. Я пять раз пересчитала шаги, чтобы убедиться, что не ошиблась.

      И, поскольку этот клочок природы не пострадал, смею предположить, что до него просто не добрались бывшие хозяева своей магией. Про то, как уничтожить почву магическими удобрениями, Крок мне такую лекцию прочел, что желание скорее все восстановить, усилилось вдвое.

      – Прифли, наконеф-то, – вздыхает кот, выплевывая из зубов авоську, и падает на крыльцо.

      Я тоже дико устала и хочу рухнуть замертво, на напрягаюсь, когда в сгущающихся сумерках замечаю на крыльце отпечаток большого сапога. Тут же прислушиваюсь, но все что слышу – это стоны кота и гудящий ветер в пустом выжженном поле, обнимающим нас со всех сторон.

      Сбрасываю с себя сумки, подталкивая их к боку крыльца, чтобы ненароком никто не увидел и не заглянул в них без спросу, и подхожу к двери. Смотрю на петлю.

      – Что там? – напрягается Крок, и не зря.

      Еще с первого дня, как мы стали покидать дом на целый день и возвращаться только в ночи, я придумала ставить тонкую палочку возле петли. Если она оставалась целой к нашему приходу, значит, никто дверь не трогал. Но сейчас она сломана.

      Тут кто-то был. Или, может быть, он все еще здесь… Или они?

      А я уж думала, что местные забыли обо мне, раз целую неделю тихо было…

      – Самое время обращаться в твою вторую ипостась, – мысленно шепчу Кроку, а он обиженно фыркает в ответ.

      Знаю, он пока что не может. Ему нужна какая-то особая привязка и время. По крайней мере, он так сказал, а мне сейчас об этом не думается. Я прислушиваюсь к звукам внутри дома.

      Вновь кидаю взгляд на мешки со своей добычей, а затем беру палку палку, с которой не расставалась всю неделю. Может, топор выглядел бы более пугающее, но вдруг я сдуру наврежу невиновному?

      Тихо открываю дверь, и в легкие тут же забирается вовсе не спертый воздух старого дома, а запах весеннего леса после грозы. И в нем витают нотки дорогих благовоний с едва уловимой горчинкой дымка.

      Я помню этот запах… Так пахло от инспектора!

      Глава 11. Гость

      Обхватив палку покрепче, тихо ступаю по деревянному полу, молясь, чтобы он не скрипнул под ногами раньше времени, – и застываю.

      В полумраке, у деревянного грубо сколоченного стола замечаю силуэт. Высокий, статный мужчина стоит ко мне спиной. Волосы у него темные и немного взлохмаченные. Не до плеч, как у большинства местных, а доходят до ушей и густые, как и у инспектора. Осанка у него прямая, строгая. Плечи широкие, а тусклый свет, едва разгоняющий темноту в комнате, подсвечивает эполеты.

      Теперь я на девяносто