Журнал «Парус» №85, 2020 г.. Ирина Калус

большим белым роем,

      надеясь, что окна откроем.

      Сначала стук тихий и робкий,

      потом – барабанные дроби,

      печалились мокрые ивы —

      опять бесконечные ливни.

      А ты на окне запотевшем

      уже написала поспешно —

      под строчки стекло не линуя —

      ну вот, и дождались июня.

      ***

      Ветла грустила о былом,

      дремала тёмная вода,

      метнулась чайка и крылом

      разбила зеркало пруда.

      Затеял рой стрекоз игру,

      и ласточка грозу звала,

      и ты шептала – не к добру,

      к печали бьются зеркала.

      И свет дневной во мгле пропал,

      и росчерк птичьего крыла…

      Петляя, нас с тобой тропа

      по судьбам разным развела.

      Мы друг от друга далеки…

      А там, где встретили весну,

      сидят на зорьке рыбаки

      и ловят звёзды на блесну.

      ***

      С начала июня – неделя,

      тюльпаны уже отцвели,

      о вечности лета гудели

      траве золотые шмели.

      А пышную зелень квартала

      губили не тучи, а зной,

      смотрел, как сирень отцветала,

      со мной одуванчик седой.

      Я знал, что меня ты любила

      и что не сойтись берегам,

      цветущая ветка рябины

      досталась февральским снегам.

      Когда нас былое отпустит,

      и память, и годы решат…

      Мы кто? – только коконы грусти,

      а бабочкой станет душа.

      ***

      Прошёлся дождик и прохлада

      прочь прогнала остатки сна,

      а из листвы совиным взглядом

      на нас уставилась луна.

      Туман у изгороди виснет

      большим жасминовым кустом,

      ночное время – время истин,

      и время – строить на пустом.

      Наш шёпот слушает лужайка,

      мы рядом, а две тени – врозь,

      тебе, что не вернётся, жалко,

      а мне – всё то, что не сбылось.

      Вздохну – менять нам что-то поздно,

      смеёшься – рано в старички…

      А из травы далёким звёздам

      шлют позывные светлячки.

      ***

      Не грусти, не вздыхай, что скитальцы —

      сновидения, память, душа,

      и в туманы цветущих акаций

      беззаботная юность ушла.

      Не жалей, что уже невозможно

      к облакам – через поле – босой,

      где шмеля угостит подорожник

      из зелёной ладошки росой.

      И о том, как любила ревниво,

      не стыдясь своих слёз, говори,

      искупавшись, накинула ива

      розоватый платочек зари.

      Одуванчик наденет корону…

      А сегодня под песню ручья

      для тебя худощавые клёны

      принесли синеву на плечах.

      ***

      Для ветра это просто шалость:

      бросает медный лист – лови,

      вот только осень зря вмешалась

      в мою историю любви.

      У всех дождей своя натура,

      но