Мемуары Смерти. Евгений Мельдин

ему приходилось ехать из другого города.

      Пока ждал, заказал себе сандвич и пиво. К вечеру аппетит успел нагуляться. Я с чудовищной жадностью вцепился в мясной сандвич, почувствовал, как под зубами хрустит нежная пекинская капуста, как отдаёт остротой кетчуп. Большим пальцем руки я успел подхватить падающую каплю кетчупа. Не оглядываясь по сторонам, я облизал его, не задумываясь о том, насколько неприличным это выглядит. Хотя, какое приличие в этой забегаловке? Об этом не может быть и речи. После первого глотка пива я ощутил прилив сил. Холодная и слегка пенистая жидкость провалилась в желудок, оставляя за собой приятный холодок внутри. И в этот миг я понял, что мне по-настоящему хорошо.

      Но тут я почувствовал чужое прикосновение на плече.

      – Привет, Райан.

      Это был Энтони. Этот слегка седоволосый мужчина пятидесяти лет, с едва видимой залысиной, выглядел крайне взволнованным и каким-то потрёпанным. Я хотел было спросить, что случилось, но потом осознал тот факт, что мне всё равно.

      – Как дела? – спросил мой литературный агент.

      – Лучше не бывает, – заверил я его, прихлёбывая пива.

      Энтони заказал виски. У парня явно что-то случилось. Кто же начинает вечер сразу с виски? Правильно, тот, у кого неприятности. Или тот, которого гложет нечто тяжкое.

      – Вот и хорошо. На чём мы остановились в прошлый раз?

      – На том, что ты вдохновлён продажами.

      – Да-да! Точно! – обрадовался он, но его радость всё равно выглядела наивной. – Нам предлагают партнёрство.

      – Кому – нам?

      – Мне, тебе, нашему издательству. Твою книгу хотят продать зарубежным издателям. Они хотят у нас купить права!

      – Энтони, успокойся, – посмотрел я на него. – Не нервничай и говори более чётко.

      – Я хочу подписать контракт на продажу прав. А также контракт на наше дальнейшее сотрудничество.

      Не сказать, что я сильно обрадовался. Да, раньше я мечтал, чтобы меня просто даже напечатали. А когда я был детским автором, то мечтал о публикации в твёрдой обложке. Но я никогда не думал о том, чтобы печататься за рубежом.

      – Что-то я не вижу радости на твоём лице, – произнёс Энтони.

      Как будто ты прыгаешь от радости до потолка. Но вслух я произнёс следующее:

      – Да это для меня не главное.

      – Да ладно тебе! – усмехнулся мой издатель. – Я не встречал ни одного автора, у которого в глазах вместо долларовых знаков были бы обычные зрачки! Все хотят денег. И чем больше – тем лучше.

      – Я не деньги имею в виду. Их у меня хватает. Зачем ещё больше? Мне и так их некуда девать. Была бы семья, я бы покупал жене шубы и копил детям на Кембридж. А на себя тратить вполне хватает. С избытком. Но дело даже не в этом. Я пишу ради искусства, а деньги – это дополнительный стимул. Увы, не как первый и единственный, а именно дополнительный.

      – Все вы так говорите, – отмахнулся Энтони.

      – Я – не все.

      – Мистер Гордон, я в этом бизнесе уже двадцать лет. Уж поверь, деньги многим заправляют.

      – Наш спор всё равно ни к чему