Мемуары Смерти. Евгений Мельдин

что-то интересное, – просто ответил Кристофер, крутанув ручку, до этого спокойно лежавшую на столе.

      – На улице 72-й год! Тут каждый день происходит интересное.

      – Убийства детей, изнасилования школьниц, прогоревшие инвестиции, банковские махинации, убийства президентов и премьер-министров, – монотонно застрочил Депп. – Скука смертная.

      – Ну, если убийства детей для тебя скука смертная, тогда я даже не знаю, что тебя может заинтересовать!

      – Вот если бы всё то, что я перечислил, происходило в маленьком городке, например, штата Мэн, тогда бы я заинтересовался. Но это Нью-Йорк. Такое здесь происходит каждый день…

      – Особенно убийства президентов.

      – Это было преувеличение, – отстранённо произнёс Кристофер.

      – Тогда ты чересчур циничен.

      – Какой есть, – улыбнулся он.

      Что удивляло Райта в Деппе, так это его невероятная смена эмоций. Он мог смеяться, а через секунду стать задумчивым. Он мог напевать «Come Together» всемирно известных Битлз, а под конец песни говорить, что это полное дерьмо. Это был непредсказуемый человек. В этом, наверное, и заключалась его харизма.

      – Кристофер, – улыбнулся Райт, но его улыбка была с укором. – Ничего сверхъестественного и необычного в Нью-Йорке не жди. Здесь своя жизнь, и именно о ней ты должен писать. За окном не пролетит Супермен и не остановит самолёт, хоббиты не вернутся из Мордора…

      – К сожалению, ты прав, – выдохнул Кристофер. – Хотя немного сказки нам бы помешало.

      – Это точно, – с участием произнёс Райт. – Так что за работу. Сказок у нас нет, зато скандал по поводу смерти Гувера2 до сих пор не утихает.

      – Ладно, – согласился Депп, дёрнув щекой. Это было его привычкой.

      И тогда Райт покинул священную обитель покоя Кристофера Деппа. Журналист остался один на один со своими блуждающими мыслями.

      Он возвращался домой. Было поздно, как и всегда. Но в эту майскую ночь в Нью-Йорке было ещё жарче, чем обычно. Асфальт, так и не успев остыть, обжигал тонкую подошву летних ботинок. Она будто бы плавилась под ступнями.

      Депп шёл пешком. Его машина находилась в ремонте после того, как Кристофер, будучи в нетрезвом состоянии, врезался в столб. Ничего серьёзного, просто капот пришлось поменять полностью. Ему повезло, что на десять миль не пришлось ни одного копа. Иначе бы Депп писал свои статьи в более неуютном месте, чем его трёхкомнатная квартира на Фэйвор-Стрит. Или отделался лишь штрафом, всё зависит от копа, который мог ему тогда попасться. Но, как уже говорилось, Депп был везучим.

      Он направлялся к дому, не вглядываясь на дорогу. Он просто брёл, пиная каждый плохо лежавший камень. В его светлой голове была лишь одна мысль: о чём ему писать? Но, как назло, не было ни единой мысли по этому поводу.

      Кристофер Депп не всегда мечтал быть журналистом. Ему нравилось писать. Он всегда вёл дневники, куда записывал обо всём, что с ним происходило. Один раз он взял

2

Джон Эдгар Гувер (01.01.1895 – 02.05.1972) – первый директор ФБР.