Я тебя найду. Сумеречная Грёза

из них. Пробили по данным МВД…

      – Давай к сути. Я и сам прекрасно знаю, где ее нет. Ты мне лучше скажи, где она есть.

      – Несколько похожих девушек мы нашли на общих фотографиях, возможно подруг…

      – Бред, это не она. Фартовая давно подчистила всю электронку. Дальше.

      – Так, хорошо… – запнулся Алексей. Голос у него был уставший. – Есть похожая девушка на фото в Саратовском МВД, на доске памяти генерала Валаамова. Они там вместе стоят, как выяснилось, это его дочь… ещё есть похожая…

      – Притормози, – прервал я Алексея. – Давай про эту… на доске памяти. Досье есть?

      – Есть…

      – Кидай.

      – Хорошо…

      – Я перезвоню, – ответил и отключился.

      Меня будто по живому резануло. Матвей Валаамов – тот самый генерал, который занимался реорганизацией наших групп.

      «Если не ты, это будет кто-то другой», – сказал он мне тогда, и я остался на войне ещё на долгих четыре года…

      – Ну что, я продолжу? – проворковала отдохнувшая эскортница.

      – Да, займись делом, – бросил рассеянно, уже открывая личное дело его дочери.

      Девка без лишних вопросов полезла под стол и продолжила делать минет.

      С личного дела Надежды Валаамовой на меня смотрела Фартовая. Те же серо-голубые глаза, решительный, но немного растерянный взгляд… странно, что такое вообще сочетается. Густые темно-русые волосы и бледная кожа с единичными веснушками. Это была точно она, я просто не мог ошибиться.

      Да, я знал ее отца – принципиальный человек с четкой жизненной позицией. Патриот до мозга костей. Если она пошла в него, то будет гнуть до талого. Фартовая не остановится, пока не добьется своего, либо кто-то не добьет ее. Судя по тому, что она делает, Надежда пошла именно в отца… генеральская дочка.

      – Тсс, осторожней, – огрызнулся, когда Марго прикусила меня зубами. Она промямлила что-то извинительное, но с занятым ртом сказать что-нибудь внятное невозможно, поэтому я даже не стал вникать.

      Отвлекла меня входящая смс. Посмотрел – приход на карту. Хм… странно.

      Чуть больше ста тысяч… откуда? Не припоминаю, чтобы на этот счёт ложилась такая мелочевка. Зашёл в банковское приложение, открыл историю поступлений… к переводу прилагалось сообщение:

      «Говорила же, мне чужого не надо. Возвращаю одолженное с процентами. Процентная ставка – 17,9%, как у обычных смертных. Удачных поисков».

      Почувствовал, как кровь хлынула к голове. Эта девка не просто вернула мне деньги, нет. Она открыто смеялась надо мной, потешаясь над моими двухмесячным попытками ее отыскать. А ещё с упоением унижала меня. Стандартная процентная ставка Центробанка – 17,9% для граждан, общей, серой массы, которая живёт от зарплаты до зарплаты, платит налоги, заводит семьи и живёт в спальных районах. В общем все те, к которым она себя причисляет, и которых якобы защищает. Все те, кто не я. Честные, обычные люди. А я для нее – дерьмо. Защитница сирых и убогих… гребаная Робин Гудша, кинувшая мне долг прямо в лицо. Сто две тысячи девятьсот восемьдесят три рубля тридцать