Иван и Муза. Валерий Цуркан

пойдём в парк. Ты давно гулял среди деревьев, давно вдыхал пряный аромат прошлогодней листвы?

      Иван покачал головой.

      – Очень давно. Кажется… никогда.

      Муза вскинула руку.

      – Тогда срочно в парк! В гармонии с природой человек может достичь небывалых высот в творчестве. А в гармонии с природой и музой – тем паче!

      Не доходя до дороги, свернули в узкий проулок и пошли по нему. Иван ходил здесь редко, когда опаздывал утром на работу, и лишь сейчас заметил, как тут красиво. Пышные кроны деревьев, соединяясь над головами, образовывали просторный зелёный коридор, лучи заходящего солнца сюда почти не добирались, и здесь царили сумерки.

      – Не замечал раньше этой красоты? – Муза словно читала мысли.

      – Да… не замечал. Здесь волшебно. Я по утрам иногда пробегал тут, когда торопился на работу.

      – Люди вообще редко глядят по сторонам, и не видят ничего вокруг. Городские жители вовсе перестали смотреть в небо. А там, в вышине, самая красота.

      – Ты права, – Иван обратил взор в вышину, но там было лишь переплетение ветвей. – Надо почаще поглядывать в небо.

      – Этого мало. Нужно не смотреть, а видеть!

      – Я буду стараться, чтобы увидеть.

      – Ты прилежный ученик, – Муза погладила его по голове, как маленького мальчика.

      В парке было безлюдно, несколько пар гуляли среди аллей. Один молодой человек катил перед собой детскую коляску, осторожно, словно в ней была бомба. Пожилой мужчина сидел на скамейке, отложив недочитанную книгу – начинались сумерки.

      Муза оказалась права насчёт ресторана. В парке лучше, тут была настоящая жизнь.

      Она потянула его к пруду. Там, на самом берегу, стояли скамейки, а в воде плавала стайка уток – взрослая мама, за которой тянулась цепочка крылатых детишек.

      Сели на скамейку. В небе стали появляться первые звёзды, медленно зажигались, одна за другой, как неоновые лампы.

      – Красиво тут. Рядом живу, а даже и не знал об этой красоте.

      – Люди заняты работой и не смотрят ни в небо, ни по сторонам. Если ты писатель и не видишь ничего этого, то и написать тебе будет не о чем.

      – Я никогда об этом не думал.

      – А теперь думай. Теперь я твоя муза, и ты сегодня напишешь повесть, которая затронет каждого, кто её прочитает. О чём бы ты мечтал написать?

      Иван молча наблюдал за утиной семьёй, плавающей в пруду.

      – Ну… о вечном, например… – ответил наконец. – О любви.

      – О любви написано огромное количество книг, – с усмешкой сказала Муза. – И большинство – скучны и неинтересны.

      – А я хочу написать интересную.

      Она прижалась губами к его уху и зашептала, будто выдавала страшную тайну:

      – Если хочешь, то напишешь. Интересную, не скучную и необычную. Такую повесть, которая не оставит людей равнодушными. У тебя всё получится. Главное – желание. Главное – жить полной жизнью и быть на одной волне с Музой.

      – А мы с тобой на одной волне? – Иван тоже перешёл на шёпот.

      Муза отодвинулась.

      – Пока