Старые боги новых времён. Дара Бояринова

позвонить… – разглядывая струйку крови на лбу Соболева, как-то заторможенно сказала я.

      – Уже едут.

      – А, ну да…

      – Влада, вы собираетесь в обморок упасть? – шипя от боли сел полковник.

      – Не знаю…

      – Не надо, прошу. В своём сегодняшнем расписании я подвиг уже вычеркнул, на второй сил может не хватить.

      – А у вас подвиги по расписанию?

      – Ну конечно! А вы не знали? У каждого настоящего полковника обязательно в расписании стоит ежедневный подвиг! – очень серьёзно ответил Соболев. – У меня на сегодня стояло смертоубийство дракона – одна штука. Но пришлось заменить на спасение прекрасной барышни. Тоже не плохо, как считаете?

      – Не плохо… – кивнула. – А чем вам драконы не угодили?

      – Да ничем, – пожал плечами полковник. – Но подвиги надо называть как-то героически. А то, не писать же в мемуарах: «Спасал кошку – сорок семь раз. Перевёл старушку через дорогу- тридцать один раз».

      – А вы мемуары писать собираетесь?

      – Конечно! Каждый настоящий полковник мечтает стать маршалом и написать мемуары.

      – Вы мне зубы заговариваете, чтобы я в обморок не свалилась?

      – А что? Похоже?

      – Очень. Но не переживайте, это у меня такая реакция странная… всегда так, когда меня убить пытаются.

      – И что? Часто пытались?

      – Угу… часто…

      – Интересно. И кто же?

      – Последний раз это были чёрные копатели.

      – Ого!

      – Ага…

      – Влада, вы чародейка?

      – С чего такие выводы?

      – У вас глаза светиться начинают, и в волосах молнии проскальзывают.

      – Поздравляю, вас. Началось.

      – Что началось?

      – Для вас ничего хорошего. Моего отца когда-то благословил сам Перун, ну и мне перепало малость…

      – Ха! Да я теперь от вас не на шаг! – обрадовался Соболев. – Мы их всех размотаем!

      – Кого это ты собрался разматывать, господин полковник? – спросил незнакомый мужской голос.

      – Здорово, Горыня. Ты с бригадой?

      – Естественно. И даже мешки принёс.

      – Отлично. Вот и грузи нас в мешки, и вывози.

      – Зачем в мешки? – спросила, разглядывая вошедшего. Вот уж точно, Горыня – гора.

      – А пусть наши убивцы считают нас покойничками, – шалая улыбка расползлась на лице Соболева. – И ещё! Всё, вплоть до туалетного ёршика, нужно изъять из квартиры профессора Любича…

      – Не надо, профессор был параноиком, он ничего и никогда не держал дома, там уже наверняка всё перерыли…

      – А где он держал? – тут же навострил ужи Соболев.

      – Не знаю, надо думать…

      – Ну и подумаете по дороге. Так, командир, давай грузись сам, – кинул в полковника черным мешком Горыня. – А вам помочь, барышня?

      – Не стоит. Сама уж как-нибудь.

      – Только, вы это… – чуть смутился Горыня. – Барышня, вы уж простите если что не так. Ребята мои постараются аккуратно, но всякое может случится.

      – Не переживайте, – прокряхтела, натягивая мешок.

      Пока