Грубы России моей картины… Пейзажи в стихах. Александр Баженов

г, скользя,

      Как золотою ручкой

      Или пером гуся.

      Александр Баженов

      Грубы России моей картины

      Пейзажи в стихах

      Уральская поэзия

      Александр Баженов

      Стихи о Родине/ Уральская поэзия / Александр Баженов / 2025

      Данная книга предназначена для широкого круга читателей. Каждый ценитель

      прекрасного найдёт в ней что-то своё. Подлинные духовные ценности человека, природа и Родина лежат в основе этого сборника.

      От произведений автора веет классикой, которая не имеет срока давности, поскольку актуальна в любые времена.

      © Александр Баженов, 2025

      ***

      Горы вершина режет вышину

      И рвёт на части войлок тучи белой.

      Не нужно слов. Обнимем тишину

      И вспомним то, о чем душа болела.

      Скрипела вагонетка. Вдалеке

      Холмы на глади озера стояли

      С резными теремами… Налегке

      Мы шли пешком в те сказочные дали.

      Закончилось сказанье прежних лет,

      Но хорошо опять увидеть эти

      На прошлое бросающие свет

      Миры, в которых вхожи только дети…

      Смотри, мой друг, как медленно плывут

      В окне сады, снежинки и ухабы,

      Болят в груди, в чужие сны зовут

      Под сенью золотой фонарной лампы.

      Они – улыбка, музыка и соль

      Куплета, что о Родине написан,

      Рождён, чтоб ощущать земную боль

      И на струну скрипичную нанизан…

      У Рождества в корзине

      Здравствуй, седая даль:

      Избы да мелколесье,

      Добрая грусть-печаль

      И тишины поместье.

      Блещут барханы звёзд

      У Рождества в корзине.

      Образ деревни прост

      Хоть на какой картине.

      Родинка, роды, род,

      Родина – дело в корне

      Слов из родных пород

      Снов из долины горней…

      Всё остальное – фон —

      Шалости света, тени.

      Как для жреца – амвон,

      Так поэта – сени…

      В стужу сплошную вхож,

      Я созерцаю чудо:

      Здравствуйте, сонмы душ,

      Тех, кто ушёл, как будто.

      Звёзды, снежинки, блеск.

      Трубы дымят на крышах.

      Хвороста хвойный треск.

      Сны из юдолей высших…

      ***

      Холодный май, обитель тучек сизых.

      Прошли дожди и хочется, дыша

      Прохладою, найти родник, что высох

      И удивиться, вымолвив: «Душа!».

      Прищур пространства красочен и тонок,

      Как в том многозначительном стихе,

      Который в детстве я писал спросонок,

      А после шёл слоняться налегке…

      Где ряд ветвей, ладоней многопалых

      Тянулся ввысь у старых флигелей,

      Бараков и хрущовок, в тех кварталах,

      Где люди были, кажется, милей…

      Растаяло, что не было и было:

      Подъезда изрисованный пролёт

      И счастье, что опёрлось на перила,

      Что в будущем седом слезу прольёт.

      Мой лирический герой

      Я – не страница, а мембрана,

      Что преломляет голоса

      Всех тех, кто мыслил многогранно,

      Лил свет в потухшие глаза…

      Поэт ли я? Ну что за пафос?

      Поэтов нет уже давно.

      Есть гладь воды и тучи парус,

      Мольберт, художник, полотно.

      Есть пух тумана, что постелен

      У самых вод в углу холста,

      И он, по сути, прост, но делен,

      Ведь перспектива в нём чиста…

      Я – ни художник, ни картина,

      А тот распахнутый простор,

      Что не засунуть в дисциплину —

      Из правил кованный забор.

      ***

      Цветами вишен вышит

      Весны этюд,

      И каждый листик дышит

      Свободно тут.

      Здесь Каменки верховье,

      Обитель скал,

      Построенный с любовью

      Старик-Урал.

      Здесь