Изнанка мира. Максим Безликий

он. – Вы не возражаете, если я обыщу квартиру?

      – Нет, – ответил я. – Обыскивайте.

      Полицейский начал осматривать квартиру. Он открывал шкафы, заглядывал под кровать, осматривал все углы. Я молча наблюдал за ним, стараясь не показывать своего волнения. Я знал, что он рано или поздно найдет что-то, что меня разоблачит.

      В какой-то момент полицейский подошел к шкафу в спальне. Он открыл его и стал рассматривать одежду. Потом он что-то вытащил из кармана одного из пиджаков. Это был нож. Старый, грязный, но все еще острый нож. Он был покрыт засохшей кровью.

      Полицейский посмотрел на нож, потом на меня. В его глазах был ужас и отвращение.

      – Это ваше? – спросил он, глядя мне прямо в лицо.

      – Нет, – ответил я. – Я не знаю, откуда он взялся.

      – Это нож, которым были совершены убийства, – сказал полицейский. – Он весь в крови.

      – Я не знаю, – повторил я. – Я не знаю, откуда он.

      – Вы лжете, – сказал полицейский. – Вы убийца.

      Я молчал, не зная, что сказать. Он прав. Я это знал. Я был убийцей. Но как мне это сказать? Как мне принять это?

      – Вы арестованы, – сказал полицейский, доставая наручники. – Вы имеете право хранить молчание.

      Я не сопротивлялся. Я понимал, что сопротивление бесполезно. Я протянул руки и позволил полицейскому надеть на них наручники. Я чувствовал себя каким-то обреченным, каким-то сломанным.

      Полицейский вывел меня из квартиры и посадил в машину. Мы ехали по ночному городу, и я смотрел в окно, стараясь не думать о том, что меня ждет дальше. Я понимал, что моя жизнь окончена. Но в то же время во мне горело какое-то странное, извращенное удовлетворение. Я, наконец, понял, кто я такой. Я был убийцей. И от этого не было спасения.

      В полицейском участке меня отвели в камеру и оставили одного. Я сидел на холодном полу и смотрел на решетки. Я думал о тех, кого убил, о боли и страхе, которые они испытали. Я думал о женщине и детях на фотографиях. Кто они? Что я натворил? Почему я стал таким?

      Вдруг я услышал какой-то звук. Это был шепот, который доносился откуда-то из угла камеры. Я прислушался.

      – Не бойся, – шептал голос. – Ты не один.

      – Кто здесь? – спросил я, оглядываясь по сторонам.

      – Я твой друг, – ответил голос. – Я всегда был рядом с тобой.

      – Но кто ты? – спросил я.

      – Я часть тебя, – ответил голос. – Я твое темное “я”.

      Я замолчал, не зная, что сказать. Внутри меня росло какое-то странное, мрачное любопытство. Я понимал, что этот голос – это не просто плод моего воображения. Это было что-то реальное, что-то, что жило во мне.

      – Чего ты хочешь? – спросил я.

      – Я хочу, чтобы ты был собой, – ответил голос. – Я хочу, чтобы ты освободился от всех этих ограничений.

      – Но я убийца, – сказал я.

      – Это всего лишь ярлык, – ответил голос. – Ты больше, чем просто убийца. Ты нечто особенное.

      – Что ты имеешь в виду? – спросил я.

      – Я покажу тебе, – ответил голос. – Ты увидишь.

      Голос замолчал, и я остался один в камере, в раздумьях. Что все это значит? Кто был этот голос? Что со мной