Трамвай отчаяния. Алексей Небоходов

из них не выглядит необычным, – заметила она, с сомнением поджав губы.

      – Все, как на подбор, – согласившись с ней, кивнул Виталий.

      Она снова посмотрела на фотографии. Лица, такие обычные, безмятежные, будто люди не знали, что едут в неизвестность.

      – А вагоновожатый?

      – Иван Дмитриевич Савельев, – ответил Виталий, доставая очередной лист из папки. – Сорок два года. Женат, двое детей. Опытный водитель. Никаких жалоб, нарушений или странностей за все годы службы.

      Варвара кивнула, записывая имя в блокнот.

      – А выпрыгнувший пассажир? – спросила она, не отрываясь от своих заметок.

      – Безымянный, – сухо ответил он. – По данным дела, это был парень. На вид восемнадцать-девятнадцать лет. Всё, что удалось узнать.

      – Как так? – Варвара с негодованием подняла на него взгляд.

      – Его больше никто не видел, – Её напарник лишь пожал плечами. – По документам он спрыгнул с трамвая на ходу за минуту до исчезновения. Никто не знает, куда он делся после этого.

      Она ощутила, как странный холод пробежал по её спине.

      – Он мог что-то знать.

      – Или почувствовать, – предположил Виталий, склонившись над документами.

      Его слова, казалось, зависли в воздухе. Следователь вернулась к фотографиям пассажиров. Лица смотрели на неё так же безмолвно, как и те, кто остался за пределами этой загадочной истории.

      – Нам нужно найти его след, – сказала она, пытаясь подавить нарастающее внутреннее напряжение.

      – Если он есть, – со скепсисом бросил Виталий, откинувшись на спинку стула.

      – Любой след, – упрямо повторила она.

      В кабинете стало тихо, только шорох бумаг нарушал эту тишину. Варвара снова провела пальцем по карте маршрута. Чистопрудный бульвар, знакомые улицы, которые теперь казались ей чужими, скрывающими какую-то тайну.

      – Думаете, он был единственным, кто выжил? – спросила она, снова взглянув на Виталия.

      – Думаю, это хороший вопрос, – уклончиво ответил он, вставая.

      Он подошёл к её столу, остановившись за спиной. Девушка ощутила его присутствие, тяжёлое и одновременно с этим удивительно спокойное.

      – Вы верите в совпадения, Варвара Олеговна?

      – Нет, – ответила она, не оборачиваясь.

      – Тогда давайте найдём его, – сказал он мягко, но уверенно.

      Она кивнула, отодвигая в сторону фотографии.

      – Начнём с того, что у нас есть, – тихо сказала она, но в её голосе уже звучала сталь.

      Эта история становилась всё более загадочной. И Варвара знала, что теперь уже не сможет остановиться, пока не доберётся до самой сути.

      Она сидела за своим столом, облокотившись на него, и смотрела на старую карту Москвы, разложенную поверх папки с документами. Её взгляд блуждал по маршруту трамвая №302, отмеченному жирной линией от Чистопрудного бульвара до Яузских ворот. В голове крутились обрывки мыслей: свидетельства, протоколы, вопросы без ответов.

      – Итак, – раздался из-за её спины громкий голос Виталия. – Что