Трамвай отчаяния. Алексей Небоходов

кивнул он, словно рассказывал о чём-то совершенно обыденном. – Боевой товарищ. Плечом к плечу, так сказать.

      На мгновение кабинет наполнился напряжённым молчанием. Варвара, скрестив руки на груди, пыталась понять, почему это её задело. Её раздражение вдруг сменилось тенью уважения, но она не собиралась так легко сдавать свои позиции.

      – И чем же вам помог ваш… боевой товарищ? – спросила она с заметным усилием, стараясь вернуть себе прежний уверенный тон.

      Виталий откинулся на спинку, сцепив руки за головой.

      – Рассказал кое-что интересное, – сказал он с мнимой небрежностью. – И даже поделился одним делом. Старым, но очень любопытным.

      – Делом? – настороженно прищурилась Варвара, обратившись в слух.

      – О пропаже трамвая, – пояснил он.

      Она моргнула, пытаясь понять, о чём идёт речь.

      – Пропаже?

      – Да. Трамвая с бортовым номером триста два. Пропал в шестьдесят восьмом году вместе с пассажирами и вагоновожатым.

      – Бортовой номер? – переспросила она, понимая, что это может быть важной деталью.

      – Не маршрут, а именно бортовой, – уточнил он, и в его голосе мелькнуло лёгкое удовольствие от её замешательства. – Как у гоночного автомобиля.

      Она не ответила, пытаясь осмыслить услышанное, сложить из этого единую картину.

      – Обычный рейс, обычный день, – продолжил Виталий, и его тон стал чуть серьёзнее. – Но за минуту до исчезновения один из пассажиров выпрыгнул на ходу.

      – Выпрыгнул? – Варвара недоверчиво нахмурилась.

      – Именно. Не дождавшись, пока вагон исчезнет.

      Она наклонилась вперёд, упираясь ладонями в стол, будто сократившееся расстояние могло помочь ей быстрее найти ответы.

      – И что с ним стало?

      Виталий чуть улыбнулся, но его глаза оставались серьёзными.

      – Это нам и предстоит выяснить, Варвара Олеговна.

      Её раздражение постепенно сменялось любопытством. Она чувствовала, как по крупицам складывается что-то необычное и тревожное, но крайне захватывающее.

      – Документы? – коротко бросила она.

      Он похлопал по своей сумке.

      – Здесь.

      Она выдохнула, откидываясь на спинку кресла.

      – Тогда приступим, – сказала она.

      Где-то в глубине её сознания всё ещё звучали его слова о войне. И эта часть Виталия, которую она не знала, волновала её куда больше, чем пропавший трамвай.

      Варвара разложила перед собой пожелтевшие документы. Страницы, пахнущие старостью и тайной, хранили следы чужой эпохи. Ровные строки машинописного текста, местами перечёркнутые ручкой, придавали им вид архива, к которому никто не притрагивался годами. В углу папки лежали фотографии. Лица на снимках – пассажиры, вагоновожатый – смотрели прямо в камеру, застывшие, будто знали, что это их последний снимок.

      Виталий сидел напротив. Его взгляд блуждал по тексту. Он перебирал страницы с нарочитой медлительностью, пытаясь понять, чего ему не хватает.

      – Ну что? –