Дороги Зоны. Жизнь после жизни. Дмитрий Заваров

с фотографиями трупов из аномалий, про то, что солдатам назначена премия за каждого подстреленного сталкера, про добрых людей, что приютили, – про вас то есть… Правду, короче.

      – Хорошее дело, – одобрил Бригадир и снова наполнил стаканы.

      – Хорошее дело… – повторил Колобок. – Правду писать. Только вранье это все.

      – Почему? – спросил Игорь.

      Колобок, не чокаясь, выпил и швырнул стакан на стол. «В хлам пьян, – понял Игорь. – Сейчас начнется!» Колобок, исподлобья глядя на Бригадира, закурил. Тот тяжело вздохнул и виновато посмотрел на Игоря.

      – Не могут они тебя посадить, пока ты на этой стороне, – медленно произнес Колобок. – Не за что.

      – Дружище, передохни, – посоветовал Коля.

      – А если вояки сталкеров стрелять начнут, те ответят, – продолжал Колобок. – У них договор. Подстрелить могут только при пересечении Периметра, неважно в какую сторону. Имеют право. Ну и самое главное, парень: мы – не добрые люди.

      – Завязывай! – снова вмешался Бригадир.

      – Заткнись и наливай! – отмахнулся Колобок. – О чем я? А, да… Мы – совсем не добрые. Вот он, Коля-Бригадир, например, отвечает за поиск клиентов.

      – Колобок, хорош! – прикрикнул Бригадир.

      – Он приводит их сюда, ко мне, – упрямо продолжал хозяин дома. – И тут мы с ними пьем.

      Колобок поднял стакан, Игорь взял свой, потянулся, чтобы чокнуться, но тот покачал головой.

      – Вылей.

      – Зачем?

      – Вылей. Прям под стол можно. Коля, дай ему другой стакан и плесни водки.

      Бригадир с кислой рожей исполнил приказание. Выпили.

      – Я, к примеру, тебя отвлекаю, – хрустя огурцом, продолжил пояснять Колобок. – А он в это время тебе в стакан льет… не знаю, что там у него за дрянь. Ты отключаешься, мы забираем бабло и ценные шмотки, а тебя – на улицу. Приходишь в себя, ни хрена не помнишь, идешь к ментам, те отправляют тебя домой. Бизнес. Понял?

      – Понял, – кивнул Игорь, напряженно глядя на Колобка.

      – Полегчало? – тихо поинтересовался у хозяина Бригадир.

      – Достали! – внезапно сорвался на крик Колобок. – Во что ты меня, сука, втянул? Я честный сталкер, а не беспредельщик!

      – Был ты честный сталкер! – заорал в ответ Коля. – Но вышел весь, вместе с ногами! Загнулся бы давно без меня. На помойке!

      Колобок, дико вращая глазами, попытался подняться, облокотившись на стол, но у него ничего не получилось. Тогда он схватил сковородку и швырнул в Бригадира. Тот успел отвернуться и взвыл от боли, когда тяжелая посудина ударила по спине. Игорь отскочил в сторону, еще не решив, что в этой ситуации делать. Бригадир же, опрокинув стул, скатился под стол, а оттуда сиганул прямо в коридор.

      – Ну, гнида, смотри, – проорал он из тамбура. – Борщ тебе объяснит, кто есть кто!

      Колобок, натужно сопя, снова умостился на стуле и отер пот со лба. Лицо его раскраснелось, белый шрам на голове проступил намного отчетливее. Осмотревшись, он нашел на столе пачку, достал трясущимися пальцами сигарету.

      – Садись, чего вскочил, – сказал он хрипло.

      Игорь,