Я объявляю тебе войну. Дарья Белова

ровный ряд белоснежных зубов. Вместо своего клубничного ароматизатора чувствую чужую туалетную воду. Она приклеилась к моим рецепторам.

      Градов кивает, типа: «Че хотела?».

      Это он мне?

      – Ты правила знаешь, мистер Всезнайка?

      Матвей закидывает подушечку жевательной резинки в рот и подмигивает, словно флиртует. Но он точно этого не делает, не после его «сброшенной короны» у всех на глазах.

      – Ты не должен был подрезать меня!

      Градов увеличивает громкость музыки в салоне. Какой-то кальянный рэп. Показывает на уши, намекая, что не слышит меня.

      Несколько секунд мне даже нравится, что он включил, но вовремя соображаю, что это то, что слушает Матвей Градов. Мне не может это нравится, даже если это единственная музыка на земле.

      Времени почти нет. Вот-вот загорится зеленый.

      Мот высовывает левую руку и машет ею. Прощается.

      Ну, погоди, придурок!

      Вдавливаю педаль газа в пол и нагло подрезаю Градова. Честно говоря, это было опасно. И мои руки вместо того, чтобы сильней обхватить руль, почти лишаются силы и подвижности. Чуть потряхивает от моей резкости и наглости.

      Матвей даже не посигналил вслед.

      Проезжаю улицу за улицей, сворачиваю на шоссе, ведущее за город. «Ауди» за мной. Каждую минуту проверяю ее в зеркале.

      Увеличиваю скорость. Скорее всего, нарываюсь на штрафы, а преследователь и не думает отпускать.

      Перестроившись в соседний ряд и проехав пару километров по прямой, я уже решила, что оторвалась, но через время снова выученные номера мелькают за моим капотом.

      Они еще такие пафосные, как и сам Градов: «555».

      Когда включаю поворотник и съезжаю на менее оживленную дорогу, даю по тормозам. Ремень врезается в грудную клетку, дыхание спирает.

      Снова резко и нагло.

      Прочесываю несколько раз зубами губы и только потом выхожу из машины, громко хлопнув дверью.

      – Ты зачем меня преследуешь? – выкрикиваю ему в лицо. Матвей тоже вышел и с гневом уставился на меня.

      Нет и намека на расслабленного Градова, который был на перекрестке в одну линию со мной.

      Чувствую только аромат мятной жвачки и его чертовой туалетной воды.

      – Я тебя не преследую, – каждый звук, срывающийся с его языка, напитан враждебностью.

      – Еще не хватало, чтобы ты знал, где я живу.

      Матвей сводит брови, как не понимает. Я вдруг начала говорить на незнакомом ему языке?

      – Так понравилась? – язвлю. Или шучу. За реакцией наблюдаю.

      Обычно парень, которого я о таком спрашивала, краснел, запинался с ответом, уводил глаза. Я же не слепая. Знаю, что красивая.

      – Нет.

      Говорит… Уверенно. Его глаза сохраняют ясность, пусть в них и мелькает раздражение. Зрачки не увеличиваются. И он серьезен, будто и правда не понравилась.

      Бажена. Точно.

      – Я еду домой, – спокойнее продолжает говорить и отступает.

      Меня эмоции выворачивают наизнанку. Тошнит ими. Слишком много их было съедено сегодня.

      – Конечно, в ту же сторону? Уже тридцать минут?

      Между