Избранное. Том II. Георгий Мосешвили

разносит на злых устах.

      Слава, поэт, – это только прах.

      Время, поэт, – это только миг

      Или же – вечность. Юнец? Старик?

      Возраст неважен. Над всеми – Бог.

      Жизнь есть сплетенье людских дорог

      (О, перекрёстки встреч и разлук!),

      Всё мирозданье, поэт, есть круг

      Первый. Десятый же круг, поэт, —

      Смерть. Но для избранных смерти – нет.

Май 1977

      «Бедный раб, доколе нам терпеть?..»

      Бедный раб, доколе нам терпеть?

      Горек плод бездействия пустого.

      Если господин поднимет плеть,

      Нам в ответ не вымолвить и слова.

      Наши унижения – смешны

      И безвестны наши возмущенья.

      Бедный раб, страдания страны —

      Обвиненье нашему терпенью.

Май 1977

      «В небе – ни зги. Ливень. Гроза…»

      В небе – ни зги. Ливень. Гроза.

      Молнии нить.

      Пани Ирен! Ваши глаза

      Трудно забыть…

      Словно гроза хочет разбить

      Линии стен.

      Ваши глаза трудно забыть,

      Леди Ирен…

      Что мне гроза!

      Можно ведь спать, уши заткнув.

      Как бы прогнать эти глаза…

      А то – не усну.

2.06.1977

      «Я верю в то, что нет случайных встреч…»

      Я верю в то, что нет случайных встреч,

      И наша встреча тоже не случайна.

      (В случайностях подчас необычайный

      Есть смысл). И нас уже не уберечь

      От дней грядущих. Путь из них любой

      Пока для нас пребудет светлой тайной.

      О, наша встреча не была случайной,

      Мы не могли не встретиться с тобой.

4.06.1977

      «Есть ли в сомненьях смысл и какой?..»

      Есть ли в сомненьях смысл и какой?

      Впрочем, если и есть, то – случайный.

      Высшая тайна – в том, что тайны

      не существует как таковой.

      Из сокровенных ночных глубин

      путь к мелководью полудня – пройден.

      Поиск ориентиров – бесплоден.

      Есть ли смысл в измерениях длин?

      Или широт? (долгота есть бред)

      Или длиннот – на фальшивой ноте

      времени, коего бег – в полёте.

      Есть ли смысл в исчисленье лет?

      Или же… или же смысл этой жизни есть —

      искоренение осложнений

      всех измерений, всех исчислений,

      прочих сомнений, которым несть

      даже числа? (нет! Число им – тьма)

      Ночь. Глубина до донного ила,

      вычерпать тьмы океан – по силам

      только лишь тем, кто сошёл с ума,

      впрочем…впрочем, безумен любой из нас.

      Полностью – все и отчасти – каждый.

      Шизофрения извечной жажды

      смысла – всегда сегодня, сейчас!

      Только не завтра (боязнь времён

      будущих) – завтрашний день – опасен

      страхом! И не во вчера: неясен

      наш в нём исход, ибо мост сожжён.

      Те же слепые – вожди слепых.

      Что потеряли – того не видим.

      Время