КЛЮЧевая дверь. Елена Самсонова

о моим снам, в которых бродят призраки минувшего, а я сам становлюсь химерой среди них. Я не хочу ни есть, ни пить, и со стороны, я думаю, выгляжу так же, как все здесь, – белесой тенью, которая становится чем-то весомым от внимания к ней, от пристального взгляда человека. А я уже теряю себя как игрок, хотя… я еще и не персонаж. Пока нет.

      18 апреля 1827 год.

      Сизифом себя чувствую в горькой игре, где призом служит существование. Мой камень, трудом поднимаемый на вершину, вновь и вновь обрушивается, оставляя мне лишь угнетённое дыхание. Я безуспешно стремлюсь преодолеть барьер, что преграждает мне путь к свободе. «Они» смеются, полагая, что ведут меня к просветлению, повторяя и повторяя мой опыт разными способами, новыми встречами со старыми знакомыми, а на самом деле лишь углубляют мой безнадёжный пессимизм.

      19 апреля 1827 год.

      Я не могу…

      Я тщетно пытаюсь пробиться сквозь волну неуверенности. Даже отверзаю уста, дабы донести спорщику своё мнение в нашем кружке философов, к примеру, но уверенность оппонента, его авторитет влияют на меня, и подавленные слова остаются при мне. Голоса критика, редактора, иного противника кажутся громче и важнее моего. Кто я рядом с ними?

      Я ощущаю себя графоманом в присутствии тех, кто видится мне колоссами.

      20 апреля 1827 год.

      Любимая, прости… Я не вернусь…

      Глава 1 Несчастливый герой в писательском раю.

      Здесь вы узнаете о том, с чего всё началось, о герое этой истории, где и когда он жил, а потом начнется самое интересное.

      Эта история произошла совсем недавно, в почтенном старом городе, прекрасном и величественном в русской истории, которая много раз переименовывала его в обозримом прошлом, меняла его жителей, их политику, одежду, мировоззрения, но неизменно привлекала к своей красоте и загадочности новых приверженцев.

      Город стоит на берегу реки. По набережной ходят молодые архитекторы, студенты психологи, поэты и писатели, а также восторженные барышни с фотоаппаратами. У каждого есть свой культурный маршрут.

      Где можно встретить писателя? Может быть, в Доме книги или в литературном клубе, или в кофейне для книголюбов, или в одном из двадцати букинистических магазинов в поисках редкой идеи, или же в библиотеке. Знаете? Их здесь 198.

      Кажется, что это рай. Здесь, в Городе читают, пишут, печатают, покупают и продают книги.

      Но…наш герой несчастлив. Он полон внутренних противоречий, ищет себя как профессионала и не находит. В восемнадцать лет он остался без родителей. Сейчас ему двадцать девять. Он бросил в свое время факультет журналистики в городском университете на третьем году учебы по несчастной любви. На упадническое настроение наслоилась тотальная неспособность учиться как все. Более того, ему казалось, чем больше он учится, тем меньше может. И студент ушел.

      Не состоялся как писатель, несмотря признание окружающими его таланта. К началу этой истории он искренне считает, что, что всё самое прекрасное уже написали до него, в том числе отличился на литературном поприще его собственный дед профессор, в прежние времена пишущий под псевдонимом рассказы для периодического издания «Невы».

      Это молодой симпатичный мужчина высокого роста, с темными волосами и светлыми глазами оттенка настроения, интеллигентный местный уроженец, чьи предки всё обозримое для него прошлое жили в этом городе. Он зарабатывает чем угодно, лишь бы быть поближе к местам скопления разных книг: каталогизирует фолианты в библиотеке, разносит пирожные в Доме Книги, стоит на кассе в книжном магазине, где знакомится со всеми новинками и изучает раритеты, и не зарабатывает на истинном своём призвании – литературном творчестве, которое профессионалы находят «небесталанным».

      Однажды судьба подкинула ему таинственный сюрприз, а вместе с ним шанс сыграть роль детектива, вырасти над собой и одновременно почувствовать себя истинным писателем. Он поверил знакам судьбы, символам многозначных понятий и шансом воспользовался.

      Так началась эта неповторимая мистическая история, в которой нет ничего очевидного.

      ***

      Моросящий дождь выбивает музыкальную дробь на истёртом подоконнике, складываясь в долгую осеннюю песню. Я сижу за столом, окружённый страницами заброшенных рукописей и пустыми чашками из-под кофе, бездумно наблюдая, как капли на стеклах прокладывают себе дорожки, скатываясь вниз. Окна временно становятся чище. Накатывают воспоминания.

      Меня зовут Игорь. Если формально – Игорь Павлович. Я – начинающий писатель. Много лет «начинающий». Никак не получается договориться самому с собою. В этом мрачном уголке, моём доме, где мечты о карьере писателя столкнулись с суровой реальностью, я нашёл старый ключ.

      Помню, был вечер.

      Он лежал у меня под ногами, когда я поднимался к себе на последний этаж моего Богом забытого старинного особняка. Думая про персонажей моей книги, я поднялся выше последнего этажа, туда, куда не ходил