Метро 2033. Крым. Последняя надежда (сборник). Никита Аверин

загонял себя в могилу.

      Мрачные ли мысли были виноваты или то, что в город давно никто не приезжал, но сегодня Пошта видел во всем следы запустения и скорого конца.

      Грязь, жирные черные мухи, облезлая крыса-доходяга, шум базара, слышный за сотню метров, облупившиеся стены, крики и визгливый, ненатуральный смех, вторые этажи домов, практически сходящиеся над головой…

      Пошта сделал еще несколько шагов, и дома расступились, открыв базарную площадь.

      После безлюдья остального Крыма она поражала.

      Над торговыми рядам взвивались голоса торговцев, нахваливающих свой товар, торгующихся, поносящих конкурентов. Под солнцем полыхали яркие навесы и шатры, трепыхались на ветру флаги.

      Пошта не спеша, ведя Одина за собой, пошел по базару.

      И сразу стало понятно: Бахче-Сарай действительно уже не тот. Слишком мало товаров, чересчур истеричны крики торговцев, и почти нет покупателей. Естественно, никто не торговал здесь мясом или овощами со своего огорода, не было россыпей специй и букетов цветов.

      – Фильтры! Фильтры для воды!

      – Стекла для противогаза, господин, лучшие стекла!

      – Таблетки от радиации! Только у нас, господин, покупайте, не пожалеете!

      – Порох, патроны, оружие!

      – Точу любые ножи!

      – Господин, зверушку перековать не надо?

      Пошта старался не смотреть по сторонам. Уже пользованные фильтры, треснувшие стекла, сомнительные патроны. Кастрюли, миски, сковородки. Чудо-средства от радиации, облысения, импотенции, нежелательной беременности и метеоризма. Витамины. Магниты. Защитные костюмы. Просто одежда (перед применением – дезактивировать). Только один раз он остановился, заинтересовавшись, – продавали гранаты и ракетницы. Пошта поторговался и пополнил запас не раз выручавших его ярких зарядов.

      – Как торговля идет? – спросил он у грузного продавца.

      – Не идет, а задом пятится! Ты за неделю – первый. И у всех так. Что-то случилось на дороге: Летучий Поезд пустой ходит, ни гостей, ни караванов. Вымрем все скоро.

      – А что происходит-то?

      – А я почем знаю? Говорят, бандиты какие-то обнаглели. А я так думаю, – понизив голос, добавил он, – жидомасоны во всем виноваты. Их заговор. Жидов.

      – Ясно-понятно…

      На базаре ему делать больше было нечего. И так понятно: каждый будет кивать на соседа, об истинной причине бедственного положения знает разве что хан, но к нему Пошта идти не собирался.

      И, может быть, что-то известно Огневу.

      Ну не пьют бравые вахмистры просто так, без причины, да еще и на задании.

      После – пьют. Во время – никогда.

      Пошта решительно пересек почту и направился на поиски чайханы, где засел старый знакомый.

      Это оказалось не так просто: чего-чего, а заведений общепита здесь хватало. И все они оказались под завязку забиты местными жителями.

      Видимо, они запивали и заедали тревогу, чтобы не думать о происходящем и не тревожиться о завтрашнем