Врата Теней. Сергей Холодный

я просто гуляю, – ответил Грейсон.

      Священник задержал на нем взгляд, прежде чем снова скрыться за дверью.

      На углу одной из улиц, ведущих к окраине, он заметил старую вывеску: "Музей истории города". Входная дверь была приоткрыта, и Грейсон, поддавшись любопытству, шагнул внутрь.

      Музей оказался темным и почти пустым. Единственным живым существом здесь был пожилой смотритель, который дремал за стойкой, уронив голову на сложенные руки.

      Грейсон осмотрелся. Экспозиция была небольшой: несколько витрин с пыльными артефактами, старые фотографии и карты города. Его взгляд задержался на одной из карт. На ней была изображена сложная сеть подземных ходов, которая тянулась под городом, словно корни старого дерева.

      Подпись гласила: "Катакомбы – древняя тайна города".

      На одном из ответвлений был отмечен символ – круг с точкой в центре. Грейсон почувствовал, как внутри поднимается странное чувство. Тот же символ он видел на страницах книги прошлой ночью.

      – Нашли что-то интересное? – вдруг раздался голос за его спиной.

      Он обернулся. Смотритель стоял позади него, выглядя удивительно бодрым для человека, который минуту назад дремал.

      – Карта катакомб, – ответил Грейсон, кивая на витрину. – Вы знаете, что означает этот символ?

      Смотритель наклонился, внимательно глядя на карту, а затем тихо сказал:

      – Лучше вам этого не знать.

      Смотритель снова взглянул на карту, затем выпрямился, словно собираясь что-то сказать, но передумал. Его лицо выражало тревогу.

      – Вы говорите так, будто сами видели это место, – заметил Грейсон, не отводя взгляда.

      Старик вздохнул, проводя пальцами по ветхой карте за стеклом витрины.

      – Видел. Или, по крайней мере, думал, что видел. Много лет назад я был молодым, глупым и… любопытным. Мы с друзьями спустились туда, в катакомбы. Это место засасывает, как трясина. Ты думаешь, что контролируешь ситуацию, а потом осознаешь, что заплутал.

      Он выдержал паузу, будто взвешивая, стоит ли продолжать.

      – Вы выбрались, раз стоите здесь.

      – Да, но не все. – Голос старика дрогнул. – С тех пор я больше туда не спускался. И другим не советую.

      Грейсон поднял бровь, отмечая про себя, что смотритель избегает взгляда на символ.

      – Этот знак. Что он значит?

      – Это метка. – Старик резко развернулся и направился к стойке. – На сегодня музей закрывается.

      – Я думал, он уже давно закрыт, – сухо заметил Грейсон, но пожилой мужчина проигнорировал замечание.

      Оказавшись на улице, Грейсон почувствовал, что туман стал еще гуще, а воздух тяжелее. В голове кружились обрывки разговоров: символ, катакомбы, предостережения, которые звучали в каждом слове местных жителей.

      Он решил вернуться в гостиницу, но, проходя мимо кафе на углу, заметил фигуру за столиком у окна. Женщина лет тридцати пяти, с ярко-рыжими волосами, что особенно выделялось на фоне серого тумана. Она писала что-то в блокноте, а на столе перед ней лежал диктофон.

      Грейсон