Я дура. Татьяна Александровна Байдаулетова

дел и интересов. Данный вывод поверг меня в глубокую печаль. Но предаваться ей не было времени. Было еще одно дело, требующее моего срочного участия. Здесь речь уже шла о моей собственной безопасности. Как бы Никитенко не обнаружил моего отсутствия на рабочем месте. Его гнев мог оказаться гораздо страшнее шефского. Надо вернуть чемоданчик на место в камеру хранения… с деньгами, но без фото подруги. Это даст выигрыш во времени.

      Убедившись, что возле камер хранения никого нет, привычным движением я набрала код ячейки. Она открылась мгновенно и тут… В камере лежал черный чемоданчик двойник моего. С разинутым ртом, не понимая, что творю, я вынула чемоданчик из ячейки, захлопнула дверцу и… села в такси.

      – Вам куда, девушка? – вопрос таксиста вернул меня к действительности. Действительно куда мне?

      – Домой, наверное, – буркнула я. Машина покатила по знакомым улицам. Минут через десять я начала нормально соображать. И тут я чуть умом не тронулась. Я же не сказала водителю адрес! Куда он меня везет? На расправу к террористам? К Никитенко на экзекуцию? Боже мой? Что делать-то! Не выпрыгивать же, в самом деле, на ходу из машины! А может треснуть водителя по башке чемоданчиком, да сбежать. Пока я решала бить или не бить, водитель заговорил:

      – Вы все по вокзалам материал собираете или провожали кого? Вы меня не помните? Я вас несколько раз домой подвозил. Извините, что рассердился на вас. Ну, тогда, у прокуратуры. Я же не знал, что вы журналист. Известный! Мне ребята все объяснили. Если еще за кем последить надо, так вы только скажите.

      И тут до меня дошло. Это был тот самый водитель, с которым я колесила за «Усамом». От сердца отлегло. А чемоданчики? Ладно, приеду домой и разберусь, что делать с этими размножающимися, как тараканы, черными дипломатами.

      Я —дура

      Глава шестая

      Голова пуста. Ни одной мысли. Чистый девственный лист, извилины разгладились, серое вещество испарилось. В висках бьется единственный вопрос, скрипит, дребезжит, как заезженная виниловая пластинка – откуда появился второй чемоданчик? На автопилоте щелкаю замками первого, подвернувшегося под руку, злосчастного дипломата. Он доверху забит американской зелененькой валютой, поверх которой белеют два конверта. Пересчитывать деньги, вскрывать конверты, нет надобности. Я и так знаю – в одном Лялькино фото и зловещая записка. В другом – гонорар для киллера. Ну, а долларов ровнехонько один миллион!

      – Вот так люди и сходят с ума, – появляется в голове первая разумная мысль. Открывать, не открывать второй чемоданчик? Руки на мгновение дрогнули, замки неестественно громко щелкнули. Я зажмурилась в страхе от второй разумной мысли, рожденной этим звуком:

      – Бомба! Бомба целенаправленного взрыва. О таких Джоха рассказывал. Какой-то умник делает их. Схема проста досмешного. Детонатор, еще чего-то там и точно – помню, много гвоздей, чтобы ранения были глубокие и охватывали большую площадь. До смерти не убьет, но покалечит здорово. Этот умелец, если судить по рассказу Саулешки, сейчас как раз в изоляторе