Дорожные истории, или Под стук колёс. Алёна Бондарук

всё и началось, он выходил на каждой станции, и мы болтали о жизни, о работе, о семье и ещё о множестве мелочей, из которых состоит твой мир.

                                      * * *

      – Наташ, я через неделю обратно в Екб поеду, – Витя смотрел в окно, опираясь на поручни двери.

      Мы подъезжали к станции Суханово. Поезд замедлялся, плавно подруливая к перрону. Шум в тамбуре становился тише.

      – Да, ты говорил, – ответила я, стараясь не смотреть на него.

      – Дай телефон, вдруг не получится встретиться, – произнёс он тихо.

      – Не могу. Если судьба, то встретимся, – я распахнула дверь и выскочила, как только поезд остановился.

      Нет. Не место и не время для романов. Да и он старше. Нет. Нельзя.

      – До свидания, Наташ.

      – До свидания, – я демонстративно уткнулась в билеты пассажиров и старалась не смотреть вслед.

      Нет. Не место и не время. Ехать несколько дней рядом – это одно, встречаться… Нет. Не место и не время.

      Спустя неделю на станции Суханово никто не сел. Вот и закончился поездной недороман. Осталось несколько недель, и я буду дома. Там учёба, общежитие и девчонки из группы. И никаких мужчин старше меня на семь лет.

                                      * * *

      В дверь постучали.

      – Что вам? – я открыла дверь, и меня словно пробило током. Дежавю.

      – Чуть не опоздал! Отец приболел, пришлось сдать билет. А потом купить не получилось. А потом…

      Виктор ещё что-то говорил, а я поняла. Вот оно! Счастье!

      Познакомиться с творчеством автора можно,

      набрав ник в соцсетях:

      https://vk.com/id42032168, https://t.me/uraved.

      Бондарук Алёна

      Неожиданные выводы

      Маша, недовольная, зашла в вагон плацкарты, нашла своё место, быстро оглядела двух соседей напротив, молча запихнула маленький чемодан под столик и уселась около окна, откинувшись на бордовую спинку и закрыв глаза. Она проклинала эту свалившуюся как снег на голову командировку: нормальных билетов не было. А она привыкла к СВ или в худшем случае купе, но никак не эта плацкарта: бомжеватый народ, который ест с утра до ночи яйца с жареной курицей, от которого несёт пивом или водкой. «Эх! Придётся потерпеть, – так решила она про себя, – лишь бы никто не лез с вопросами».

      В вагоне было шумно: шуршали пакеты, детские голоса весело раздавались то тут, то там; народ сновал по коридору в поиске своих мест.

      Кто-то сел рядом с Машей: она услышала запах приятных духов. Дорогих мужских духов. Глаза она открывать не стала, переборов любопытство.

      – Добрый день, соседи. Меня зовут Андреем. Еду к маме в гости, – голос был приятный, глубокий, с лёгкой хрипотцой. – А вас как звать?

      – Людмила Борисовна, еду к дочке на свадьбу, – сказала пассажирка напротив.

      – Геннадий, – ответил сосед Людмилы Борисовны, – еду в командировку.

      – А вы? – Андрей повернулся к красивой соседке, сидевшей с закрытыми глазами.

      – Маша, –