Там, где море обнимает небо. Элина Вольная

Никто снять не смог – словно прирос. Митрич в тот день твердил, что видит что-то особенное, чего раньше не замечал. А наутро нашли его здесь, у окна. В кресле сидел, кисть в руке, улыбался. Говорят, лучшей смерти для художника не придумаешь – за работой.

      София подошла к мольберту ближе. От холста шло тепло, как от нагретого солнцем камня. Рука сама потянулась к поверхности, но замерла на полпути.

      – Можно его оставить? – Спросила она, сама не понимая, почему это вдруг стало так важно.

      – Для того и стоит. – Анна Петровна улыбнулась как-то особенно понимающе. – Митрич перед смертью наказал: 'Пусть ждёт того, кто дорисует”. Мы тогда решили – бредит. А теперь вот…

      Она недоговорила, но София поняла. Что-то изменилось в воздухе мансарды – будто само пространство выдохнуло с облегчением. Солнечный луч скользнул по холсту, и на миг ей почудился проступающий рисунок: фигура на фоне маяка, обращённая к морю.

      – Пойду я. – Анна Петровна двинулась к лестнице. – А ты обживайся. И на ужин загляни, часам к семи. Муж ещё одну уху сварил, а он дважды в день редко готовит. Значит, неспроста.

      Шаги стихли на лестнице, хлопнула входная дверь. София осталась одна в мансарде, но впервые за долгое время одиночество не ощущалось пустотой. Здесь оно было наполненным – светом, запахами, незримым присутствием чего-то большего.

      Она медленно обошла комнату, касаясь старых кистей, баночек с засохшей краской, потрескавшихся рам. Каждая вещь хранила отпечаток чужой жизни, но не отталкивала – словно приглашала стать частью истории.

      В дальнем углу нашёлся старый сундук, окованный потемневшей медью. София откинула крышку, ожидая увидеть хлам, но внутри лежали аккуратно сложенные альбомы с набросками. Достала верхний, провела ладонью по кожаному переплёту. Страницы истончились от времени, но рисунки сохранились: море в разных состояниях, маяк в разное время суток, чайки, рыбацкие лодки, и снова море, море, море…

      На последней странице она нашла незаконченный эскиз – тот самый вид из окна мансарды, но с пустотой в центре, будто художник нарочно оставил место для чего-то важного. Или для кого-то.

      София подошла к окну, прижалась лбом к прохладному стеклу. Закат красил воду в те же оттенки, что на рисунках Митрича. Время здесь будто остановилось, законсервировав момент в янтаре вечности.

      Вдруг она поняла – впервые за день не вспоминает про оставленную жизнь, про страхи, про синяки, которые ещё не до конца сошли. Здесь, в этой залитой светом комнате, прошлое казалось далёким и нереальным, как сон. Настоящими были только море, небо и это странное чувство – будто она вернулась домой, в место, которое всегда её ждало.

      Ужин у Анны Петровны превратился в настоящее посвящение в местную жизнь. Михаил Степанович, её муж, оказался коренастым, небольшого роста человеком с выцветшими от солнца глазами и руками, всё в узорах шрамов – следы многолетней рыбацкой работы. Больше молчал, чем говорил, но в редких замечаниях сквозила та особая мудрость, что приходит только