Нелюбимая. Дарья Белова

пепелище после мощного пожара.

      Но как известно даже на такой мертвой земле через время вновь возрождается жизнь.

      Глава 17. Варя

      Май.

      Свадьба Сафина запланирована в двухнедельный перерыв между шестым и седьмым этапами чемпионата.

      Так быстро. Через какие-то три недели после объявления.

      Празднество будет проходить в Италии на озере Гарда.

      Я видела приглашение. Тимур выслал его моим родителям. Там имя папы, мамы, брата. Мое.

      У меня даже нет отдельного приглашения.

      Не хочу гуглить, насколько это место романтичное, но пальцы сами бьют по клавиатуре.

      «Озеро Гарда – одно из самых идеальных мест для проведения свадьбы в Италии. Старинные итальянские виллы с роскошными оливковыми рощами, окутанные бесконечными виноградниками и окруженные южным подножием альпийских гор».

      В груди вечная мерзлота, которая делает кровь непоправимо холодной, ледяной. Это и к лучшему. Я не хочу ничего чувствовать.

      До Сермионе добираемся к полудню. Перелет был сложным. Я не спала. Не спасало даже кресло в бизнес-классе. Все тело чувствовалось закостеневшим реликтом.

      Натягиваю улыбку, когда схожу с трапа, и солнце нещадно бьет в глаза, протыкая насквозь.

      Вилла, где запланировано торжество, совсем небольшая, но очень красивая. Как с картинки. Пожалуй, это даже часть моей мечты. Я люблю Италию, местный воздух и вкус пасты.

      Нас встречает распорядитель свадеб. Она уже в платье с каким-то цветком в волосах и рацией в руке.

      Где-то там, в одной из комнат, Тим…

      – Вы Навицкая Варвара? – голос располагает к себе. Пожалуй, улыбаюсь ей искренне.

      Легкий ветерок приносит мурашки. До меня долетают запахи еды, но от волнения все внутренности – серые, тяжелые камни со дна Средиземного моря.

      Киваю, провожая взглядом родителей. Мама с жаждой осматривается. Рука папы покоится на талии его жены. Выглядят очень счастливыми.

      – Пойдемте, я Вас провожу в вашу комнату. Она у Вас отдельная. Лучшая на втором этаже.

      Несмело ступаю по горячему светлому гравию.

      Осматриваюсь, но не так жадно, как мама. Скорее, оценивающе. Где-то во мне все же играет зависть, помешанная на злость. Мне дурно от этих чувств и стыдно, что не могу от них избавиться.

      – Ваша спальня, – девушка открывает передо мной тяжелую деревянную дверь.

      Внутри просторно и светло.

      Романтично.

      Спазм охватывает горло, когда смотрю в окно. Вид на озеро шикарный.

      – Вилла небольшая, – не спрашиваю. Хотя моя фраза подразумевает вопрос.

      – Здесь восемь спален, включая хозяйскую, задний двор, где и будет проходить церемония, терраса, бассейн.

      Хозяйская спальня… Для новобрачных, наверное.

      Опускаю стеклянный взгляд. Романтичность места тускнеет. И даже если завести итальянскую музыку и обсыпать здесь все лепестками дорогущих роз, боль разочарования будет застилать глаза черной плотной пеленой.

      – Так мало гостей? – спрашиваю.

      – Здесь