Pumpkin. Любовь на кончиках пальцев. Ануш Стадникова

на самом деле, и все же в моём мире стекло не существовало, как отдельный предмет пространства. В этой реальности, я стояла промокшая от дождя в теплом вакууме, под чьей крышей сияли солнечно-желтые лампочки гирлянды. А над ними мелодично чеканил свою грустную музыку дождь.

      – Снимай куртку. – Оказавшись у меня за спиной, скомандовал Марк.

      Стянув верхнюю одежду без особого смущения, неожиданно зависла и суетливо ощупала свое тело. Не знаю, как так вышло, но, сколько бы пальцы не ощупывали материал, я никак не могла вспомнить, в чем именно выбежала из дома.

      – Все в порядке? – Забавляясь моим "безумием", поинтересовался парень.

      – Да-да, все хорошо, – Нелепо скрестила руки, в надежде скрыть большую часть своего туловища, где, как я надеялась, не было какого-нибудь нелепого рисунка или детского узора.

      – Тебе холодно? – Не унимался "снайпер". – Сейчас.

      Не успела понять, что он задумал, когда на моих плечах появилась кофта. Та самая красная кофта, которую я видела вчера вечером у себя дома. И теперь, когда она висела поверх моего тела, я могла разглядеть смазанные оттенки черного, что подтверждали мою теорию о принте клетки.

      – Так лучше? – Занимая место напротив, спросил Марк, принимаясь при этом шуршать меню, лежащим у нас на столе.

      – Да, спасибо. – Пользуясь шансом, вдела руки в рукава и застегнула пару пуговиц, в надежде скрыть нечто постыдное, если таковое имелось.

      – Подожди немного, я сделаю заказ. – Огибая столик и оставляя меня одну, сказал парень.

      Повернувшись ему вослед, не упустила возможности прижаться щекой к рубашке и вдохнуть ее аромат. Насыщенный и теплый, в точности как сам Марк. По крайней мере, в те моменты, когда его настроение не было ничем омрачено.

      – Даже не знаю. Возможно, в этом году у него получиться поступить, – Услышала я женский голос за соседним столиком, из-за чего тут же отвернулась, не желая показаться грубой и невоспитанной. Той, что подслушивала беседы посторонних, даже если сама того не хотела.

      Растирая между пальцами манжеты кофты, в ожидании Марка, чей глубокий баритон парил под крышей оранжереи, прикрыла глаза, по–настоящему наслаждаясь моментом. Запахами, ощущениями, гулом и стуком дождя. Лёгкими порывами ветра, что меняли симфонию капель и теплом, которое исходило от вещи, впитавшей в себя антураж "вредителя".

      – Держи. – Выставляя перед моим лицом кофе, чей аромат арабики и корицы защекотал ноздри, заботливо проговорил Марк.

      Заботливо. И в этот раз не раздражающе, чему я была бесконечно рада.

      – Это мне, – Второй напиток занял свое место. – А это нам.

      Не знаю, что именно было на тарелке, отправившейся в центр стола, но аромат слоенного теста заставил мой желудок заурчать.

      – Да, ты не шутила, – Усмехнулся Марк, стоя рядом со мной. – "Ментосом" я и впрямь тебя бы не накормил.

      Смущенная подобным комментарием, что делал из меня невесть какую обжору, закусила губу и зажмурила глаза, когда рука парня, заскользила по моему предплечью.

      – Отнесу