Золотой томик поэзии V. Сборник

и рьяно

      перьями

           режет

                  листы.

      Снова и снова

           марает бумагу —

      мысли

           быстрее

                  пера.

      А на карнизе

           в плену полумрака

      ждёт

           терпеливо

                  ОНА.

      Завтра ОН явит

                  целому миру

      новый

           шедевр

                  в стихах.

      Слава и деньги,

           лавры и лиры

      будут

           валяться

                  в ногах.

      Завтра ОНА

           развернёт свои

                  крылья

      и унесётся

                  вперёд —

      новым поэтам

           шептать сны и были

      целую

           ночь

                  напролёт.

      Про осеннюю хандру

      Мне сегодня что-то августнулось.

      Сентябрит с неделю календарь.

      В голове одна сплошная дурость!

      Есть права? А может, всё же тварь?

      Кто здесь судьи? Есть ли адвокаты?

      Что нам делать? Кто тут виноват?

      И куда рассветы и закаты

      Манят нас, поэтов, наугад?

      Отпустить, а может быть, запомнить

      Ту девчушку, что тревожит сны?

      Написать сентябрьскую повесть

      Или рухнуть в спячку до весны?

      Я заметил, как на стройном клёне

      Чистит шубку чернопёрый грач.

      Осенью они летят на море —

      Ты летишь в сплиновость и глинтвач.

      Укрываешься колючим пледом,

      Что в шкафу за лето съела моль.

      Всё читаешь грустные сонеты

      И шерстишь романы про любовь.

      Встань уже и выгляни в окошко,

      Надевай джинсовку и штаны,

      Собирайся в лес, бери лукошко —

      Режь! С себя хандру, с земли грибы!

      Маринуй, закатывай их в банки.

      Пригласи друзей своих в кино.

      Кто здесь судьи?.. Есть ли адвокаты?..

      Сентябрю, поверь мне, всё равно.

      Красимира Борисова

      Пушкинские Горы, Псковская обл.

      Вид из окна

      Чернота, асфальт – земле обуза.

      Всё одно – что в небе, что в земле.

      Как перед грозой мир тонет с грузом…

      Есть ли где-то грозы в феврале?

      Эта грязь прилипнет к окнам,

      Мимо проезжающей весны.

      Север спит. Как жаль, что не дал Бог нам

      В феврале бушующей грозы.

      Так бы откричалась во всю душу,

      Разлетелась, размахнулась я…

      А мой друг меня, кивая, слушал

      За оградою монастыря.

      Я умыла бы от мела руки

      Не под краном – в жестяном котле.

      Не было для нас бы большей муки,

      Чем не петь с грозою в феврале.

      Я хочу, чтоб верный друг мой рядом,

      Чтоб я слышала, что он шептал,

      И глядел в глаза, и спорил с градом

      Надоедливым, что в дверь стучал, стучал…

      Мы одни б ту тайну знали,

      Что