На весеннем перепутье (трактат Третий). Ниk Алеkc

еще сказала, что эта зажигалка призрака…

      Настя ощутила, как кровь бросилась ей в лицо, и щеки наверняка покраснели. Отвела глаза.

      – Я ее нашла… недалеко от кладбища. Ладно, ерунда.

      – На кладбищах лучше ничего не подбирать, – серьезно сказал Денис, – Бабуля неоднократно говорила – ни в коем случае ничего нельзя брать с могил.

      – Да не с могил, – Настя поморщилась, – Я же сказала – неподалеку… Кстати, пока я здесь в бреду валялась, мне никто не звонил?

      Сердце тревожно подпрыгнуло. А вдруг действительно не звонил? Вдруг она, взяв смартфон в руки, не найдет там номера телефона?..

      Денис пожал плечами, потом вышел из комнаты, вернулся с ее телефоном в руке и зарядным устройством.

      – Слушай, он у тебя сел, наверное, еще в тот день, когда ты заболела. Сейчас заряжу… не беспокойся, я сам позвонил вашей старосте, объяснил, что ты свалилась с вирусом… пару раз перезванивали, спрашивали, как ты, но идти навещать видимо боятся, мало ли…

      Она слабо усмехнулась.

      – Действительно, лучше не рисковать… А вот ты рискуешь, – притянула его к себе, нежно поцеловала в щеку, – Мой любимый тигренок…

      Денис отчего-то слегка покраснел.

      – Вижу, ты действительно поправляешься.

      – Еще как, – заверила его Настя, думая, когда же, наконец, телефон зарядится и она проверит, насколько сошла (или, напротив, не сошла) с ума.

      …Телефон и впрямь зарядился довольно быстро, и когда Дэн ушел прогуливать Лорда, она лихорадочно открыла “контакты”… да, вот несколько непринятых входящих (и один от банкира, срочно удалить, пока Дэн не увидел!), а с неизвестного номера… целых четыре. Она на миг прикрыла глаза, перевела дыхание (спокойно, девочка, расслабься, ты не можешь постоянно бредить, ты сейчас вполне нормально соображаешь, главное – возьми себя в руки…)

      Наконец, решилась, набрала в свою очередь номер не такого уж незнакомца, и он ответил довольно быстро, секунд через пять в трубке раздался мягкий мужской голос.

      – Сергей? – неуверенно спросила она, потом немедленно поправилась, – Сергей Петрович?

      – Да, Настя, это я, – ответил он мягко, улыбчивым голосом, – Я вам несколько раз звонил, но вы, видимо, были заняты…

      – Я свалилась с ОРВИ, – ответила она (сердце колотилось, как у пойманной мелкой зверушки, ладони немедленно похолодели), – Видимо, уже в тот день, когда мы с вами встретились, у меня в организме уже бушевал вирус…

      – Но сейчас вам лучше? – спросил он с неподдельным беспокойством, и она ощутила, что ее губы непроизвольно растягиваются в улыбке.

      – Спасибо, гораздо лучше. Я бы хотела вам вернуть вашу зажигалку… когда вам будет удобно.

      – Мне всегда удобно, – его голос определенно потеплел, – Как насчет субботы? Или…

      “Нет, только не снова в субботу!” – мысленно воскликнула она, а вслух ответила:

      – А если вечером во вторник, такого-то (…) числа?

      – Вечером? К сожалению, раньше семи я не освобожусь,