Приступить к ликвидации. Эдуард Хруцкий

девушка в халате, волосы ее были накручены на папильотки, и поэтому голова напоминала репей.

      – Ой, – вскрикнула она и попыталась закрыть дверь.

      Но Игорь подставил ногу и надавил плечом.

      – Спокойнее, гражданка Пименова, мы из милиции.

      Муравьев достал удостоверение.

      – Ко мне?

      – Именно.

      Прошли по длинному, пахнущему прогорклым жиром коридору, мимо сундуков и старых чемоданов, мимо корыт и велосипеда без колес, висящего на стене.

      Девушка толкнула дверь в комнату, совсем маленькую, метров двенадцать. В ней еле разместились две кровати, платяной шкаф и стол. Пол у окна был обшит жестью, на нем стояла печка, сделанная из оцинкованного бака. Венчал все это желтоватый абажур с кистями, низко висящий над круглым, покрытым вязаной скатертью столом.

      – Садитесь, – сказала Лена.

      Игорь оглядел комнату. Патефон на тумбочке, стопка пластинок, на стене фотографии Любови Орловой, Павла Кадочникова, Марка Бернеса и еще одна. Молодой мужчина с бачками и тонкими усиками нагловато смотрел на них большими миндалевидными глазами.

      – Милая Леночка, – начал Игорь, – я был в типографии, и там нам дали ваш адрес.

      – А зачем? – Хозяйка выдергивала из головы бумажные закрутки.

      – Леночка, – Игорь достал из кармана шрифт, – кому вы его давали?

      – Но ведь ничего страшного не случилось? – спросила девушка. – Правда?

      – Как сказать. Вы мне ответьте на вопрос.

      – У меня есть друг, ну жених, если вы хотите. Он артист в Москонцерте.

      – Это он? – Муравьев показал на фотографию.

      – Да. Ему шрифт нужен для нового спектакля.

      – Вы любите театр?

      – Обожаю.

      – Хотите стать актрисой?

      – Очень. Весной Олег устроит меня в театральную школу, он говорит, что у меня талант.

      – Охотно верю ему, – усмехнулся Муравьев.

      Девушка была прелестная. Синеглазая, с золотыми волосами, даже тусклый свет не мог затушевать красок молодости.

      – А как фамилия Олега?

      – Гостев.

      – Вы бывали у него дома?

      – Нет. Он приходит ко мне.

      – А где он живет?

      – Не знаю. Я у него паспорт не спрашивала. Я же женщина, товарищ милиционер, а не комендантский патруль.

      – Вы говорите, он ваш жених, и вдруг ничего о нем не знаете?

      – Товарищ милиционер, – Лена улыбнулась, – он же не хулиган и не жулик. Почему он вас заинтересовал?

      – Допустим, что так. Но шрифт, который вы ему передали, найден у человека, совершившего убийство.

      Лена начала медленно бледнеть, отчего глаза ее, казалось, стали еще больше.

      – Не может быть!

      – К сожалению, это так. Мы ни в чем не обвиняем вашего друга. Но, сами понимаете, время военное.

      – Но я…

      – Как нам его найти, Лена? – твердо спросил Игорь.

      – Он мне сказал, что разошелся с женой, актрисой. Истеричкой и дурой, но вынужден пока жить с ней в одной квартире. Он мне оставил телефон своего друга.

      – Номер?

      – Ж–2–45–48.