Британец. Джоди Эллен Малпас

в знак приветствия. Многозначительные кивки. Они не спешат открывать двери, поскольку ждут моего приказа. Дают время подготовиться. Готов ли я?

      – Эстер там? – спрашиваю я. Они снова кивают.

      Киваю в ответ и делаю глубокий вдох, пока они распахивают двери. Зайдя внутрь, я поправляю пиджак и осматриваю ткань на наличие посторонних ворсинок. Я делаю это специально, чтобы чуточку оттянуть момент, когда мне придется посмотреть на огромную кровать с балдахином. Мне страшно, но нельзя этого показывать. Он заметит и разозлится.

      Мое внимание привлекают шаги Эстер. Я наблюдаю за тем, как она снимает пустой пакет капельницы. И от этого зрелища у меня сжимается сердце. Это гордый мужчина. Известный. Самая опасная чертова легенда современного криминального мира. Одно лишь упоминание его имени заставляет людей содрогаться, а присутствие – вселяет неистовый страх. Я всегда считал его неуязвимым. Он пережил десяток покушений. Он буквально смеялся смерти в лицо. И вот теперь он умирает от рака и не может о себе позаботиться. Даже в самых простых бытовых моментах.

      Я перевожу взгляд на кровать. Карло Блэк – мой отец, мой герой, стал тенью прежнего человека. Болезнь медленно пожирает его. Он хрипло дышит. Предсмертные хрипы. Ему осталось совсем немного.

      Подойдя к кровати, я сажусь на стул и беру его за руку.

      – Позови священника, – шепотом прошу Эстер, расправляющую складку одеяла.

      – Хорошо, мистер Блэк. – Она понимающе смотрит на меня, но я отвожу взгляд, словно не желаю принимать ее молчаливое сочувствие.

      – Сейчас! – добавляю я.

      Она уходит. Теперь дыхание отца становится громче.

      – Время пришло, Папаша, – шепчу я, упираясь локтями в матрас, чтобы взять его за руку.

      Он уже два дня не открывал глаза, но сейчас, будто чувствуя мое присутствие и необходимость попрощаться, его веки начали подергиваться. Он хочет взглянуть на меня. Я прижимаюсь губами к его руке, давая ему силы увидеть меня в последний раз. Неосознанно задержав дыхание, я жду, пока он поднимет веки. Он смотрит на меня пустым взглядом остекленевших голубых глаз с пожелтевшими белками. Огонь в его взоре угас уже очень давно.

      – Х-э-э-х, – выдавливает он с легким кашлем, от которого дрожит все его худощавое тело.

      – Ничего не говори, – мягко прошу я, а мое сердце буквально разрывается.

      – С каких это пор ты решил мне указывать?

      – Ты все равно не сможешь меня пристрелить, – отвечаю я, а он хихикает над шуткой, но снова начинает кашлять и пытается сделать вдох. – Лежи спокойно.

      – Отстань. – Он слабо сжимает мою руку. – Пришел попрощаться?

      Я судорожно проглатываю комок в горле, стараясь достойно выдержать это испытание.

      – Да. И заодно привез тебе прощальный подарок.

      – Какой?

      – Отличную попку, которая отвезет тебя прямиком в ад.

      – Это называется задница, слышишь… ты, британский аристократ. Ты столько… лет провел со мной… и все еще говоришь так…