Х-юмор. Сергей Самсошко

и выясняется кто умница,

      А кто сухое и ненужное дерьмо.

      Прости, что не назвал тебя по имени.

      Да я его особо и не знал.

      Я лишь хотел напомнить о том времени,

      Когда ты первые стихи свои продал.

      Папкина крошка-резвушка

      Проснись!!

      Проснись, ты слышишь этот крик?

      Он режет слух, такой молящий

      его услышит даже спящий…

(Эшу)

      Проснись!…

      Ты слышишь этот стон?…

      Поэт рожает строчки среди ночи.

      К утру он должен разрешиться – точно.

      Проснись!…

      Ну сколько можно спать!…

      Пойдём посмотрим, как светило мысли

      Взлетает в неизведанные выси.

      Проснись!…

      Ты так всю жизнь проспишь!…

      Пойдём послушаем волшебный голос мэтра,

      Когда пускает он слова по ветру.

      Проснись!…

      Так даже мёртвые не спят!…

      Пойдём посмотрим на поэта взгляд.

      Он будто гением родился.

      Отстань!…

      Прошу тебя не трогай!…

      Я отпахал три смены – дай поспать!…

      Мне в семь утра вставать и снова на работу,

      А на поэта мне вообще плевать.

      Нутряная поэзия

      Я – не поэт, и то, что я пишу

      Поэзией назвать реально сложно.

      Стекает в строки – чем живу, дышу,

      То, что во мне самой течёт подкожно.

(Елена Лесная)

      Когда я за столом своим сижу,

      Стихи пою и строчки сочиняю,

      Я остро ощущаю, что дышу,

      И воздухом я строфы наполняю.

      (Дышу – пишу; дышу – пишу;

      В такую я игру, как бы играю.)

      Когда я чувствую подкожные процессы,

      Воображаю, как бежит по жилам кровь,

      Я пробую свой пульс и с интересом

      Прослушиваю сердце, подняв бровь.

      Когда я съем горохового супа,

      Моё нутро отчаянно бурлит,

      И в рифмах отражается звук пука,

      И даже звук, когда живот болит.

      Когда, я извиняюсь, мне неймётся,

      Ну, в смысле – это женские дела,

      Тогда я сочиняю что придётся,

      Как если б ёжика, к примеру, родила.

      Я – не поэт, поскольку я не вижу

      Движенье мысли, образов и форм,

      Зато я остро ощущаю грыжу,

      Между четвёртым/пятым позвонком.

      Страдания русского поэта

      Я уеду в Аргентину,

      В Буэнос-Айрес навсегда.

      Океан я сплю и вижу,

      Ничего, что там жара.

      Заведу кур, огородик,

      Урожай три раза в год.

      Может быть, построю плотик,

      Яхту или пароход.

(Дмитрий Шаронов)

      Я был бы счастливей, друзья,

      Если б на ферме жил.

      Вставал бы ни свет, ни заря,

      И курочкам кушать носил.

      Стихи, вообще, сложная штука.

      Здесь нужен особый дар.

      Но, коли набил я руку,

      То надо бы выпустить пар.

      И вот,

      Провалиться