Х-юмор. Сергей Самсошко

Начинаю писать.

      С сигаретою в зубах

      Я бегу меж переулков.

      Задыхаясь впопыхах,

      Слышу шум сердечный, гулкий.

      Пива делаю глоток,

      Прямо так – без остановки.

      Чувствую внутри хлипок —

      Пиво плещется у глотки.

      И бегу я не один,

      Мы бежим с женою вместе.

      Не хочу смущать мужчин, —

      Без жены стою на месте.

      Муз

      «Муза»

      А Муза очень своенравна!

      Ревнива, где то и дерзка,

      Порою смотрит свысока

      Когда другой пишешь: «Желанна!»

(Лана Солнышко)

      Я с Музой, если честно, не в ладу.

      Она ведь, как и я – ну, в смысле – баба.

      Я вижу всю её коварную игру,

      И чувствую, как душит её жаба.

      Ах, я мечтаю только об одном,

      Чтоб Муз явился мне в зените ночи,

      И вдохновил меня своим музлом,

      Чего сейчас мне не хватает очень.

      Подруга – Муза отойди в сторонку!…

      На твоё место должен Муз прийти.

      Давай, давай, а то, как дам вдогонку!…

      Не видишь что ли?… – нам не по пути.

      Явись же Муз!…

      Наполни даму вдохновеньем.

      Я прогнала твою подругу прочь,

      И жду тебя с великим нетерпеньем.

      Ты, только ты способен мне помочь!…

      Вот кто-то постучался в двери – он ли?…

      Нет – это снова Муза в дверь стучится.

      Вот надоедливая барышня!… – Не спится?…

      Уже давно соседи все умолкли,

      А ты!…

      Ох!… Не одна?… А это кто с тобой?…

      Старик печальный весь, такой седой?…

      Ужели это Муз, такой небритый,

      Как будто бы совсем – совсем забытый.

      Я думала, что ты моложе будешь.

      Такой покрепче, и с осанкою прямой.

      Я думала ты страсть во мне разбудишь.

      А так, видать, придётся мне самой.

      Поэзия и трезвость

      «Июнь был строг»

      Стихи писал,

      Стихи писались,

      Но кто их знал?

      Они остались

      Тяжелым бредом чудака

      В углу сырого чердака…

(Андрей Найдис)

      Стихи писал, пока писались.

      На ветке птички улыбались.

      Я строго пальцем им грозил,

      Они заржали, что есть сил,

      И крыльями за животы схватились,

      Так над поэтом поглумились.

      Я день писал, я ночь писал,

      Пока совсем уж не устал,

      А птички рядышком сидели,

      Тяжёлым бременем глядели.

      Я откупорил им вина.

      Плеснул в пенал из-под пера.

      Себе налил бокал с верхушкой,

      И стали отдыхать мы дружно.

      «Тебе, Поэт писать не надоело?…»

      Одна из птичек вопросительно пропела.

      «Ведь их никто поди и не читает,

      Не говоря уж – кто их понимает?…»

      И я, признаться, крайне удивился,

      Как будто мне кошмар какой приснился.

      Кто видывал такое чудо в мире,

      Чтоб птицы с человеком говорили?!…

      Я