Мятный сон. Александра Грас

будешь? – спрашиваю друга, которого не встретить, находящегося в раздумьях, а с утра без кофе и подавно.

      Он развалился на коккере у барной стойки и о чем-то думал.

      – О! Да мы умеем говорить?!

      – Джер, не до сарказма, правда. – устало ответил я.

      – Что это было? – недовольно потирая лицо, спросил Джерри.

      – Разве, что-то произошло?

      – Да нет, братан! Я же каждый день в три утра мчусь к тебе, сломя голову, наблюдаю выпотрошенную тобой грушу, в мясо разбитые руки и ваще полный неадекват! – язвит он.

      – Джер, прости. Ты же сам знаешь, что такое случается из-за Неё. Мне снова приснилась Она и я просто сорвался.

      Сев рядом с другом, я уставился в окно. Улица была погружена в утреннюю дымку. Все соседи ещё мирно спали и только два идиота пялились в окно, ища адекватности в разговоре.

      – Ты смог увидеть её лицо?

      – Нет! – смотря на свои опухшие костяшки, ответил я.

      – Видел лишь частями: светлую кожу, натуральную тату из вен на шее… Джер, у меня просто крышу сносит от неё! И эти светлые волосы. А фигура, такая нежная, родная! – с закрытыми глазами детали Её образа были настолько настоящими, что руки сами стали вырисовывать безупречный облик в воздухе.

      – Братан, ты болен. – смотря на меня, как на сумасшедшего, констатировал Джерри.

      – Я знаю всё, что тебе сносит голову. Вокруг столько классных тёлочек. Чё ты зациклился на этой Мятной?!

      – Я люблю её.

      – Ты сам себя слышишь?! Ну не можешь ты прожить всю жизнь вот так? Ты понимаешь это?!

      – Да, Джерри, я понимаю это. Но ещё больше я понимаю то…

      – Что ты понимаешь? – уставился на меня друг.

      – Не знаю, Джерри. Не знаю. – сказал я полушепотом.

      – Ты понимаешь, Джерри, Она так реальна во снах, что кроме неё мне никто не нужен! Я люблю! Люблю "реального-нереального" человека. Я люблю её и от этого схожу с ума, ты это понимаешь?!

      – Да, Николас, понимаю. Ты и без неё был всегда сумасшедшим.

      На правое плечо опустилась рука друга, даря пахлопывания сочувствия.

      – Что мне делать?– скорее задаю риторический вопрос себе, ведь, вряд ли будет сказан дельный совет со стороны Джерри, для которого Она лишь плод моего больного воображения и какого-то психического расстройства.

      – Даже не знаю, может обратишься к психологу или к врачу?

      – Сам знаешь, что без толку. Мне нужен результат, а не просто болтовня или побочки от пилюль.

      – Как давно она снилась тебе, не считая сегодня?

      – Что, хочешь быть моим психотерапевтом? Они хорошо зарабатывают. Лично своему я платил кругленькую сумму за сеанс в сорок минут.

      Джерри хмыкнул.

      – Ты мне задолжал, брат. Если посчитать часы выслушивания твоего больного бреда, в моем дворе должен стоять Лехус. – улыбаясь сказал Джерри, как всегда исковеркав название дорогой марки.

      – Извини, но таковы издержки дружбы, брат.

      – Нет уж. Таковы издержки брака. А я пока не звал тебя под венец.

      – А