Остановка во мне – доказательством просит. Анна Атталь-Бушуева

свой свет о себе,

      Частью за пульсом спешит

      Этот уставший сюжет.

      Краской кровавой дрожит,

      Чтоб в одинокой игре

      Видеть таинственный свет

      Перед доказанной ношей.

      Эту ли участь любви -

      Ты так хотел, словно жизнь

      Стала твоей о печать

      Смысла, в которой кричать

      Нет идиомы о смерти,

      Нет для того, кто хранит

      Красный отрывок портрета

      Между покорностью лет?

      Пульс одиночества мнит

      Эту свободную смерть,

      Лишь за того, кто хранит

      Смелостью личную карму.

      Пульс одиночества в миг

      Стал и твоей красотой,

      Может от этого сник,

      Внутрь опираясь тоской.

      Этой ли в смерти на крик,

      Что непокорна нам в мире,

      Этой ли в важности быть -

      Совестью в страхе любви?

      Ни минуты на раздумье..

      В этом году идеального счастья

      В воздух взлетели, как крылья мои

      Новые горы и этим осталось

      Им покорять до Земли -

      Старые стены у свода могилы,

      Где из-за слов социальных – не твой

      Мир, ни минуты не видит остывший

      Формы гранит и на этом не дышит

      Он – ни минуты от боли.

      Эти раздумья придумали души,

      В нас раскопали умеренный шаг,

      Что из закрытой у вольности суши -

      Ты объясняешь, как враг.

      Стен измерение ищешь привычкой,

      Стала твоя непокорность играть

      В возрасте смелом и этой отмычкой -

      Тело своё запирать.

      Нет ни минуты в раздумьях слепого

      Утра, и в этом ты сам -

      Стал иллюзорной причиной немого

      Общего смысла – нутром запирать.

      Смелостью видишь опавшие листья

      В нас, как законные стены опять,

      Но из нутра ты не дышишь от личной

      Времени пользы – под старость.

      Нет ни минуты от этого взять

      Сложный портрет от души,

      Став над свободой той областью, или

      Временем в пасти народа – спешить.

      Присутствуя в малой прозе

      Он огнём пропитан в ссоре,

      Между памятью хранит

      Свой системы луч на море,

      Свой агонии магнит.

      Потому ты жив о прошлом,

      Потому не смята в нас -

      Эта мысль и ей непрошены

      Мы остались думать так.

      Чтоб хранить свои секреты

      Над водой их меч держать,

      Над историей портрета

      Через истину под страсть.

      А тогда ли жив ты сам

      В малой прозе между нами

      И отчётливой рукой -

      Ей уносишь это пламя?

      Межу словом и мечтой,

      Чтоб хранить морское племя

      И отнюдь его в ничто

      Превращать от этих лет.

      Где бы стал ты, как поэт

      Представлять её столетием,

      Может думать и читать

      От руки на малой прозе?

      Ты присутствуешь, что жив

      На одних глазах сквозь имя,

      Понимая, что дожил

      Этим