Остановка во мне – доказательством просит. Анна Атталь-Бушуева

дух трагедии под стиль

      Ведёшь искусством потому,

      Что сам над мастью – ты постиг

      Свою иллюзию, что жизнь,

      Её возьми за этот мрак

      И через время в этот стих.

      Не покинутый дух

      За оконной манерой спеша

      Воздыхает тот дух, как душа,

      Притворяясь оскоминой лет

      И наитием совести блага.

      Что не день – обрывает себе

      Не покинутый образ любви

      И идёт через смерть о шаги

      Не покинутой смелости в нас.

      Что же сделать на этой душе,

      По которой не стало огнём

      Проходить пробуждение сил

      По духовному имени лет?

      А потом, открывая её

      Не покинутый дождь – силуэт

      Ты идёшь, как и время в окно

      Не задвинутой шторы из бед.

      Там огни покидают дома

      Не заношенной формы свечи,

      А благие уходят года

      В непроявленный света манер.

      Он не думает в жизни о нас,

      Не покинет ту участь души

      На духовном конце, словно глаз

      Откровения в сердце из лжи.

      Честный этому рад

      Был бы под парусом клад,

      Чтоб его мысль сгоряча

      Таяла в черепе честно,

      Этим желая понять

      Тонкий намёк на себе,

      Сердце из мысли о лад,

      Был бы ты этому рад

      В теле под честный восторг.

      Этому видит восток

      Чаяние смелости в нас,

      Ждёт свой манер и приток

      Чести о чудо из фраз.

      Черепом смысла беру

      Эту возникшую страсть,

      Вольностью боли иду

      К сердцу от каждого в нас,

      Чтобы сиял тот восток

      К личности просьбы о свет,

      Клада над ревностью лет

      В пройденной слову душе.

      Философский почерк – ответ

      Без измены и дерзости нет,

      Разгоняя безумно года,

      Что утонут внутри человека,

      Там застыв о приемлемый вес,

      Чтобы жизнь не была без тебя,

      Как минорное тело поэта,

      Как желание сказанных лет,

      В постижении долга искать -

      Эту осень и письма в ответ,

      Посылая от смерти внутри -

      Сам не видишь судьбы силуэт,

      О который ты пишешь в себе

      Философии сложный поэт

      Над порядком из сердца души,

      Над утопией следа понять

      Исторический памятник в нас.

      Но без этого вдоха у жизни

      Ты не ищешь сам путь, по себе,

      Не узнаешь у входа портрет

      И поэтому смерти в ответ.

      Словно почерк ожил на тебе,

      Он напишет сегодня окно,

      Для кого дорогое оно,

      А кому неприглядно в ответ

      Разделяет сумбурные дни,

      Расправляя свой мести оскал,

      Где бы воздух на свете не стал

      Этим почерком страсти в тебе.

      Над поэтом застыла печать

      Предстоящей фигуры из лет,

      Для поэта сегодня молчать

      Предсказуемо