Собрание стихотворений. Роман в стихах (сборник). Марлена Рахлина

врывается, как будто

      в темноту – фонарный свет.

      На единственной струне

      песню тонкую заводит

      и гуляет по стране:

      по полям и по заводам.

      Напевает и манит

      зло, и яростно, и слепо

      «Нет», бумажник без монет,

      закром в засуху без хлеба…

      «Да!» Холодная вода

      и горячая похлебка.

      Разделенная беда.

      Знак заботливый и робкий

      вмиг проникнет сквозь огонь

      и сквозь запертые двери

      «Да!», творящая ладонь:

      кто полюбит – тот поверит.

      «Куда тебя запрятали…»

      Куда тебя запрятали –

      в далекий уголок,

      сожгли, сожгли, истратили

      горячий уголек.

      Как будто голос вынули:

      ни крикнуть, ни запеть.

      Куда тебя задвинули!

      Как бабушку за печь…

      Усталая и праздная,

      едва-едва дыша,

      в графу под грифом «разное»

      ты списана, душа.

      Гаси надежды проблески,

      гаси, ведь суть не в них,

      когда пробиться пробуешь

      сквозь пыль забот дневных,

      ослабшая, пасующая,

      зачеркнута судьбой,

      сама себя спасающая,

      спасаемая собой!

      Робость

      Грызешь меня, робость.

      Средь белого дня

      считаешь мне ребра,

      свергаешь меня.

      Ах, долгие ночи

      с тобою вдвоем,

      да звон одиночества

      в пенье твоем!

      Зачем меня душишь,

      свиваешь в клубок?

      Я ж помню, как душу

      мне вылепил Бог!

      Без платья, без грима,

      горячая голь,

      презренная глина –

      да вечный огонь.

      А лепет, а ропот

      не слышит никто.

      Все ты, моя робость:

      «не так» да «не то».

      Я ж знаю, как Пушкин,

      что значат слова…

      Безудержный путник

      на век и на два,

      застывшая люто,

      иду к январю,

      но – с робостью – людям

      свое говорю.

      Поехали, поехали…

      – Поехали, поехали… поедем далеко,

      туда, где реки быстрые приносят молоко,

      где манна с неба сыплется, где каждый цвет – в меду?

      где мы бывали, помнится, в котором-то году…

      В дороге отоспимся мы, в дороге отдохнем,

      а там, куда приедем мы, все сызнова начнем,

      все сызнова и новое, и с нами не шути,

      поскольку все готовое… Готовое… Почти…

      Почти-почти готовое… Но стойте! Как же быть?

      Здесь ничего не новое! Здесь нечего любить!

      И надо нам немедленно, не счесть до десяти,

      понять все, что скрывается за этим вот «почти»…

      – Смотри, какие яблоки на яблонях висят!

      – А знаешь что? Поехали… поехали назад!

      В дороге отоспимся мы, в дороге отдохнем,

      а дома все мы сызнова, все сызнова начнем!

      – Но если