22 дня в «Барбаре». Виталий Штольман

своей трагедии, однако ж я спрятал эти мысли в далекий темный ящик черной души. Только диалог, ибо наша беседа вызывала величественное эстетическое удовольствие. Я поймал себя на мысли, что стал слишком сентиментальным по отношению к симпатичным женщинам. Гребаная старость. Я прожил больше, чем некоторые мои друзья. Можно ли считать сие достижением? О яркости молчу, утренние звезды гаснут быстрее. Михаил Юрьевич, например. Совсем пацан же был. А все почему? Люди – дофаминовые наркоманы, готовые броситься в пучину, чтобы еще разок прокатиться на этих эмоциональных качелях. Без них ломает. Причина. Следствие. Дело раскрыто. Расходимся. Все. Получив свое, они падают в бездну наслаждения, но спокойствие пугает, отчего начинаются новые вибрации. И новые. И новые. Но я не такой. Жизнь учила меня ссать по ветру, хотя иногда он был слишком переменчив и порывист, приходилось ловко увертываться.

      – А что мы вот все обо мне, да обо мне? Виталий, а чем вы занимаетесь помимо руководства этой чудесной лавкой?

      – Пишу книги, – скромно выдал я.

      – Правда? Вы – настоящий писатель?

      Наше общение на «вы» было в сто раз ближе и роднее, чем многие «ты». Так бывает, когда, соблюдая дистанцию, ты сокращаешь ее. Мир умеет удивлять своими парадоксами.

      – Да я бы так не сказал. Одну вот книгу выпустили в издательстве. До этого долгие мытарства, после – тоже. Случайный всплеск – не стабильность. Успешным же нужно выдавать шедевры раз за разом.

      – Ой, ну не прибедняйтесь! Что же вы? Я уверена, у вас все получится. И как же вас найти? Есть какой-то творческий псевдоним? – глаза Оксаны горели заинтересованным огнем.

      – Да какой там! – я почесал затылок, – Под своим и пишу. Виталий Штольман. Запомните. Может когда-нибудь попадется.

      – Что значит «когда-нибудь попадется»? Я сейчас возьму и обижусь.

      – Как скажете, Оксана!

      – Я обязательно найду и прочитаю.

      – Жду рецензий. Только честно. Даже если не понравится. Не люблю всю эту фальшь, а то люди боятся обидеть писаку, даже если он написал говно. Они поют ему дифирамбы, отчего тот думает, что обрел величие…и продолжает творить свои фекальные массы, выдаваемые за оригинальность идеи. Потому-то только правду.

      – Ну человек старался же, придумывал что-то, писал.

      – Только правду, Оксана.

      – Так точно! – она встала по строевой стойке и задорно кивнула, – Только правду.

      – Спасибо!

      – А о чем вы пишете?

      – А вот об этом всем? – рукой я указал на окружающий нас срач. – Я вижу в этом всем красоту. Добро пожаловать в хтонь, так сказать. Быть может, еще побег от реальности. Гораздо проще жить в мире, где ты – бог.

      – Скажете тоже! – Оксана улыбнулась, – Кто-то должен писать и о людях. Не всем же о королях и драконах.

      – Ох, чего сейчас только не пишут. И о драконах, и о директорах с их секретаршами. Она приехала из глубинки. Простушка. А он успешный и властный.

      – А дальше что?

      – Амур натягивает тетиву. Выстрел. Любовь. Но он женат…все в таком духе.

      – Что