Игрок. Ставка на любовь. Марина Вуд

из ведра лапы.

      – Еда. Надо ощипать и выпотрошить, – старик вытирает окровавленный нож о грязную тряпку. Он сейчас похож на хантера из боевика про дикий запад.

      Смотрю на труп бедной птицы. Потом на деда. И снова на труп. Меня начинает накрывать приступом тошноты.

      – Но, я не могу, – отступаю назад. – Я лучше в магазин съезжу и куплю нормальной еды.

      – А это чем тебе не еда Своё. Натуральное. Без этих ваших ГМО, – недовольно бухтит старик.

      – Н-е-е-т, – отрицательно кручу головой. – Я не стану этого делать. Хочешь… Могу бабе Зине заплатить, чтобы она сама выпотрошила.

      Я не могу назвать себя брезгушей. Но вырывать перья и доставать внутренности почившей птицы это выше моих сил. Я лучше в лес пойду шишки грызть или у белок орехи воровать.

      – Ещё чего! Деньги некуда больше деть?! Иди! – недовольно ворчит он. – Ставь кипяток. Сам все сделаю.

      Это я могу. Это я мигом.

      – Угу, – киваю и быстро разворачиваюсь двигаясь в сторону дома.

      – Белоручка городская, – летит мне в спину.

      Пусть говорит что хочет. Я все равно не поддамся на эти его провокации.

      Тихо захожу в дом. Снимаю фуфайку и валенки. Стараюсь не шуметь. Иду на кухню, набираю большую кастрюлю воды и ставлю ее на горячую печку. Из комнаты, где сейчас должен спать мой случайный знакомый, я слышу какой-то шорох и возню. Иду туда и вижу, что парень, наполовину согнутый, держась одной рукой о стол, пытается выпрямиться.

      –Эй! Ты что? Тебе вставать нельзя.

      – Дед сказал, тебе надо лежать, – я бросаюсь к нему, чтобы помочь.

      Парень стоит передо мной в одних боксерах и я невольно оцениваю его фигуру.

      Испанский стыд! Алина, в такой-то момент. Он еле дышит, а ты ведёшь себя, как озабоченная. Как тебе не стыдно?

      – Обопрись на меня, – двумя руками придерживаю парня за талию.

      – Я тяжёлый, – с глухим стоном выдыхает он.

      Знаю. Больно. Потерпи, милый.

      – Это ничего, я сильная, – он забрасывает руку мне на плечо, а я чуть не прогибаюсь под его весом. – Зачем ты поднялся?

      – Мне одеться надо, – хрипло отвечает он.

      – С ума сошёл? – маленькими шагами веду его обратно к кровати. – Вот так. Ещё чуть-чуть, – да, дофига ещё. Блин! – Ты еле стоишь. Куда тебе одеваться?! Скажи мне, что тебе надо и я все сделаю.

      – Ты это не сможешь.

      Костя прикрывает глаза и морщится от боли, а меня осеняет догадка: ты что в туалет захотел?

      Молчит.

      Вот, дурак!

      – Дед тебе утку под кроватью оставил, – у меня самой сейчас спина, наверное, сломается. Ещё шаг.

      – Я лучше сдохну, чем воспользуюсь ей.

      Дважды дурак.

      – Если меня стесняешься, то так бы и сказал. Я деда сейчас позову.

      С грехом пополам, мы доходим до кровати и я помогаю парню лечь.

      – Ты как? – поправляю одеяло и вижу как он покрылся мурашками и капельками пота.

      – Терпимо, – с трудом выдавливает из себя.

      Я беру две таблетки обезболивающего и осторожно подношу их у его рту. Даю