Эпидемия ультранасилия. Тимур Ачилов

ли того?

      Рука расслабляется и соскальзывает.

      Лучше не наглеть. Тем более, я уже на месте.

      Боковым зрением я вижу заветную дверь метрах в десяти от меня с табличкой "Архив". Подхожу к ней и стучусь. С той стороны становятся слышны оханья и грузные шаги. Через пару секунд мне открывает дверь маленькая старушка с серьёзным, и немного недовольным лицом, которое становится улыбчивей, как только она поправляет свои круглые очки, рассматривая меня.

      – Здравствуйте, – смотрю на неё сверху вниз.

      – Ой, здравствуйте, – она улыбается ещё шире, прикладывая к щекам ладони. – Пушистики к нам ещё не захаживали, – тянется к моему лицу, желая, видимо, потрогать, но резко отдёргивает руку. – Ох, прошу прощения. Проходите-проходите.

      Я неловко улыбаюсь и прохожу в небольшое помещение с желтоватыми стенами. Обращаю внимание на два стола, стоящих друг напротив друга вдоль прохода. Оба завалены бумагами, на обоих стоит по компьютеру. Место за левым столом пустует, правый занимает человек лет тридцати в голубой рубашке с бежевым галстуком в белую полоску. Он скрупулёзно набирает что-то на клавиатуре и смотрит в монитор, не обращая на меня внимания. Старушка тем временем спешно подбегает к своему месту, садиться, встряхивает случайную стопочку бумаг, кажется, только для вида, и приопускает очки, глядя на меня с немым вопросом.

      – А, точно. Мне документ нужен по разрешению. Дело о ШТИРе.

      Как только я это говорю, щёлканье клавиатуры, исходившее от правого стола, резко прекращается. Брови старушки поднимаются неестественно высоко.

      – Евграфовна, он же третий, верно? – спрашивает мужчина свою коллегу.

      – Верно, Артурчик, верно, – она вздыхает. – Я пока за ключом схожу.

      – Ага, я проверю, – отвечает он ей и снова утыкается в монитор.

      Как только эта Евграфовна уходит за дверь, что в конце помещения, человек достаёт из кармана брюк небольшой серебряный ключик и кладёт на стол.

      – Фамилия, имя, отчество, – монотонно говорит он мне.

      – Безмятежев Василий Максимович.

      Артур быстро что-то печатает на клавиатуре.

      – Ага-а… Всё. Нашёл. Можем идти, – он встаёт со стула и берёт ключ, после чего подходит к двери, в которую зашла та старушка, и приоткрывает её. – Чего стоим? За мной, – повернув голову в мою сторону, говорит он.

      Молча следуя за ним, я попадаю в помещение, вместо стен у которого, бесконечно тянущиеся вдаль, стеллажи с картотекой. Вот и сама святая святых – архив во всей своей красе.

      – Ты у нас, получается, третий из группы ШТИРа, да? – спрашивает он у меня.

      – Да, – неуверенно отвечаю.

      – Последнее место, выходит, занял. Что ж, ладно.

      – А что такое? Это плохо? – начинаю немного беспокоиться.

      – Да так, просто знакомый один всё на это место рвался. Никак понять только не мог, как попасть. Кто ж знал, что для такого достаточно всего лишь не быть человеком, – архивист коротко хихикает.

      – Не совсем понимаю о чём вы.

      – Не