Эпидемия ультранасилия. Тимур Ачилов

дежурный хай разгребает. Вот только дело-то в том, что один из них и вправду разгребёт. Им же влетит, если что-то не так будет. Так и служат, зашуганные, запуганные, и ещё чёрт возьми какие.

      Вскоре мы доходим до “Отсека охраны точек контроля”. Отсеки представляют из себя комплексы отделений, которые в свою очередь делятся на помещения. Лично я знаю лишь два отсека: наш, то бишь охраны точек контроля, и спецподразделенческий. Про последний мало чего сказать могу, только догадки. Думаю, там солдат, которые покруче нашего брата будут, готовят к операциям различного рода. Много ведь говорили про то, как агентов захватывают для изучения. Вероятно, их рук дело. Отделения, как я и говорил, это множество помещений, предназначенных для подготовки специализированных родов войск. Если проще, то в нашем отделении мы и на стрельбы ходим, и теорию учим, и тактики отрабатываем. Командование же наше в соседнем отделении готовят, а мотострелковых ещё чуть подальше. Ещё слышал, что пустые отделения есть, про запас. Бункер большой, места на всех хватит.

      Уже находясь в своём отделении, мы идём по коридорам, в поисках нужного помещения. Сначала доходим до оружейки, получаем винтовки и следуем дальше. Останавливаемся у металлической двери, табличка над которой гласит: “Помещение №4 Арсенал”.

      – Заходим по одному, берём мешок, возвращаемся и выстраиваемся в шеренгу здесь! – скомандовал Ковальчук.

      Бойцы по очереди заходят в каптёрку, а выходят уже с вещевыми мешками. Серого пиксельного камуфляжа цилиндр из прочной непромокаемой ткани, висит на ремне, перекинутом через плечо каждого из выходящих. На круглой стороне мешка – напечатанные чёрной краской номера.

      Когда подходит моя очередь я также, как и все, захожу в помещение. Внутри, прямо у входа, стоит длинный стол, за которым сидит усталый человек и, тяжело вздыхая, заполняет бумаги. Позади него – большое пространство, заставленное полками со множеством вещмешков и освещаемое лампочками, висящими на проводах. Заполнив одну бумагу, человек медленно убирает её в одну стопку, и, бормоча невнятные ругательства, достаёт новую бумагу, которую также принимается заполнять. На вид ему – лет тридцать. Одет по форме, на погонах виднеются три тонкие полоски. Брови нахмурены, на нос нацеплены очки, которые он периодически поправляет, за столом сидит сгорбившись и всем своим видом показывает своё негативное отношение к этим опостылевшим сослуживцам, что имеют наглость отвлекать его своей вознёй от таких важных и известных только ему дел.

      – Здравия желаю, товарищ сержант! – говорю я.

      – Да сколько же вас там?! Погоди, не торопи! – противным голосом гнусавит он и, взяв со стола другой листок, слегка опускает очки, и с какой-то брезгливостью рассматривает то, что на нём написано. – Фамилия, имя, отчество.

      – Воронин Михаил Александрович!

      – Да не кричи ты так! Что ж за крикуны пошли… – морщится он, водя пальцем по листку, выискивая, видимо, меня. – Сорок первый сюда! – кричит он вглубь складских помещений.

      – Слушаюсь, –