Библиотека внеклассного чтения. Книга 4. Сборник

где-то телеги и лето,

      И гром отмыкает кусты,

      И ливень въезжает в кассеты

      Отстроившейся красоты.

      И чуть наполняет повозка

      Раскатистым воздухом свод, —

      Лиловое зданье из воска,

      До облака вставши, плывёт.

      И тучи играют в горелки,

      И слышится старшего речь,

      Что надо сирени в тарелке

      Путём отстояться и стечь.

      «Быть знаменитым некрасиво…»

      Быть знаменитым некрасиво.

      Не это подымает ввысь.

      Не надо заводить архива,

      Над рукописями трястись.

      Цель творчества – самоотдача,

      А не шумиха, не успех.

      Позорно, ничего не знача,

      Быть притчей на устах у всех.

      Но надо жить без самозванства,

      Так жить, чтобы в конце концов

      Привлечь к себе любовь пространства,

      Услышать будущего зов.

      И надо оставлять пробелы

      В судьбе, а не среди бумаг,

      Места и главы жизни целой

      Отчёркивая на полях.

      И окунаться в неизвестность,

      И прятать в ней свои шаги,

      Как прячется в тумане местность,

      Когда в ней не видать ни зги.

      Другие по живому следу

      Пройдут твой путь за пядью пядь,

      Но пораженья от победы

      Ты сам не должен отличать.

      И должен ни единой долькой

      Не отступаться от лица,

      Но быть живым, живым и только,

      Живым и только до конца.

      «Во всём мне хочется дойти…»

      Во всём мне хочется дойти

      До самой сути.

      В работе, в поисках пути,

      В сердечной смуте.

      До сущности протёкших дней,

      До их причины,

      До оснований, до корней,

      До сердцевины.

      Всё время схватывая нить

      Судеб, событий,

      Жить, думать, чувствовать, любить,

      Свершать открытья.

      О, если бы я только мог

      Хотя отчасти,

      Я написал бы восемь строк

      О свойствах страсти.

      О беззаконьях, о грехах,

      Бегах, погонях,

      Нечаянностях впопыхах,

      Локтях, ладонях.

      Я вывел бы её закон,

      Её начало,

      И повторял её имён

      Инициалы.

      Я б разбивал стихи, как сад.

      Всей дрожью жилок

      Цвели бы липы в них подряд,

      Гуськом, в затылок.

      В стихи б я внёс дыханье роз,

      Дыханье мяты,

      Луга, осоку, сенокос,

      Грозы раскаты.

      Так некогда Шопен вложил

      Живое чудо

      Фольварков, парков, рощ, могил

      В свои этюды.

      Достигнутого торжества