Чебурашка. Дмитрий Ромов

да сколько ворует. А он меня сдал блатным.

      Враньё всё, бред и дикие писательские фантазии.

      – Но ничего, я зла не держу, просто ты всё знать должен, всё знать, – кивает он, – и плохое и хорошее. А брать только хорошее. Ты пишешь?

      – Ну… так… пока времени не было… Контрольные…

      – Пиши, надо писать! Каждый день, хотя бы страницу. У меня столько материалов, наработок, я тебе всё отдам, я уже Лёву переплюнул!

      Лёва – это Толстой Лев Николаевич. Он снова заливается сиплым смехом.

      – Когда меня спрашивают, что вы читаете, – выдаёт он сквозь смех тоненьким голосом и быстрым жестом вытирает губы рукой, – я говорю, перечитываю своё собрание сочинений!

      Мы оба смеёмся.

      – Они суки меня не печатают, – становится он настойчивым и назидательным. – А ты молодой и талантливый. Я всё тебе оставлю и квартиру и машину. А вот тут у меня книги редкие. Когда умру, заберёшь. Пушкин, девятьсот третьего года. Гоголь. Ты, главное, не по девкам бегай, а пиши. Девки никуда не денутся, будут хрусты, будут и девки. Тебе надо в Москву поступать, в горьковский. Ты рецензию от них получил?

      – Нет ещё, – качаю я головой, припоминая, что я ничего, кажется, и не посылал, чтобы что-то получить.

      – Да ты что! Бандиты! Но ничего, я Жаворонкову позвоню, чтобы он разобрался…

      И всё в таком духе. Посидев с полчасика, я ухожу.

      – Дядя Гриша, вы нормально питаетесь? Готовите себе? Может, вам приходить варить что-нибудь?

      Он отказывается, но, наверное, буду приходить. В качестве епитимьи. Он хороший, на самом деле, со странностями, конечно, ну а я не выдержал… Он ведь меня достал в моём будущем.

      С родственниками не общался, нёс про них всякую дрянь, расплевался со всей рднёй. Меня то посылал на три буквы, то в любви клялся, а то и проклинал. Позвонишь ему, бывало, а он отматерит и трубку бросит. Короче, я не стал ходить. Бабушка просила, но я увиливал…

      Забросил, перестал навещать. К тому же, к нему баба какая-то ходить стала. Ну и ладно, думал, живите как хотите. Да только помер он там в одиночестве, забытый и заброшенный, немощный и беспомощный. Это уже после родителей было и после бабушки. Я в Москве был и не знал, естественно, да и не интересовался… Потом уже, через месяц примерно соседка, сказала. Ели нашёл могилу на кладбище… В общем, не хочу так больше…

      Закончив посещение, выхожу из подъезда и испытываю облегчение. Ладно, дело сделано. Смотрю на часы на главпочтамте. До тренировки ещё дофига времени. Можно сходить к Юрику, повисеть с пацанами, но там пивко и табачок, а это со спортом не вяжется. Да и вообще, нафиг. С этим делом я повременю. Хорошего в этом мало.

      Можно пройтись по городу ещё, а можно… можно зайти к Вике. Или позвонить. Или вообще не проявляться и сделать вид, что меня не существует. Но тут всё очевидно, если уж рискнул сразиться с Цепом, стоит ли забиваться в нору?

      Я ведь теперь другой, опытный, мудрый, ёлы-палы. Тем более, мне просто охота посмотреть, какая она молоденькая. Вчера-то и не рассмотрел толком. В общем, надо идти к ней.

      Вика