Четырёхлистник. Современная проза и поэзия. Сборник

и крылата,

      В царские песни одета,

      Как в алый хитон,

      Омут небесный, откуда

      Не будет возврата,

      В полночь в безлюдной

      Пустыне раскрытый бутон.

      Страсть – это пасмурных

      Тягостных дней вереница,

      Красками ночи окрашена

      В сотни цветов,

      Тесное платье срывает

      С себя танцовщица,

      Прелесть которой

      Ты видеть ещё не готов.

      Едут повозки печали

      По пыльным дорогам,

      Светит сквозь мутное небо

      Оранжевый диск.

      Страсть – это искры во взгляде

      Смиренном и строгом,

      Жизнью безумной твоею

      Оправданный риск.

      Гордый мудрец

      Над страницами склонится тихо,

      Шепчет сквозь строки

      Рассудок жестокий: молчи.

      А за окном у немого

      Проносятся вихри,

      Вихри в душе, как в руках

      Самураев мечи.

      Страсть – сумасшедший огонь,

      Загораются реки,

      Луч, прожигающий купол

      Всему вопреки.

      Страсть – это сила твоя

      И проклятье навеки.

      Дуют ветра над пустыней.

      Летят лепестки…

      Не оставь!

      Как сегодняшний день

      На вчерашний похож,

      Память пологом

      Бед пролегла.

      В мире – дом, в доме – сон,

      В сердце – вой, в теле – дрожь.

      Зеркала, зеркала,

      Зеркала…

      Восстановленный файл

      Изумительных слов

      Разместили

      На сервере лжи.

      В битве тела с душою

      На что ты готов?

      Этажи, этажи,

      Этажи…

      Как сознания спят,

      И как бредят сердца!

      Но на небе

      Сияет звезда.

      В этих муках ты сможешь

      Идти до конца?

      Холода, холода,

      Холода…

      От лукавых речей

      Разверзается твердь

      И земная

      Смещается ось.

      Но у власти любовь,

      Что сильна, словно смерть!

      Стрелы огненные

      Насквозь…

      Почернели фигуры,

      И жажда внутри.

      И внедряется сон

      В эту явь.

      И душа всё взывает

      К Творцу до зари:

      Не оставь, не оставь,

      Не оставь!

      Правда аскета

      Мелодию звёздного вечера

      Слышит аскет,

      Не будет его направленьем

      Маршрут иноверца.

      Летят облака над долинами

      Тысячи лет.

      Иди же, как он, за мечтой

      По велению сердца.

      Смеётся луна, окунаясь

      В шелка сочных трав,

      Для света её ни скала,

      Ни печаль – не преграда.

      Пока ты не судишь других,

      Неизменно ты прав,

      И видеть, что там,

      За холмами сомнений, не надо.

      Не плачь о скитальцах,

      Навеки ушедших в гранит,

      Цветами надежды усыпана

      Светлая