Начать с прошлого. Валери Ковале

это было не нужно. Он знал, что, как прежде, уже не будет. Да и не должно быть.

      Отец отдал Станислава на самбо и с первого дня ждал выдающихся результатов, повторяя каждый раз: «Твой дед был мастером спорта. Ты должен побеждать». Но парень быстро понял, что ненавидит спорт и соревнования. Он ходил на тренировки только под страхом ругани с отцом и матерью. Школу парень и так всегда ненавидел.

      Однажды одноклассники его избили, и он понял одно: надо быть сильным, если хочешь дать отпор. Но Станислав не был сильным, ему вообще тяжело было набрать мышечную массу, и крепким здоровьем он никогда не отличался. Благодаря спорту, парень постепенно обрёл желаемую форму, как бы не плевался от занятий, начал ощущать собственную силу, но по-прежнему не мог отстоять себя перед сверстниками.

      В старшей школе у него так и не появилось друзей. Да, были те, с кем он мог пропадать до утра и притворяться другим человеком, с кем часто и много выпивал, курил в школьных туалетах и воровал алкоголь в магазинах, убегал с жутко бьющимся сердцем от контролёров и полиции, перебегал железные дороги перед мчащимся поездом и ложился на рельсы… Но эти люди не были его друзьями. Они были фальшивками, такими, как и он сам, созданными, чтобы скрыться от этого мира под масками безбашенности и вседозволенности.

      Так Станислав стал прожигать свою жизнь. А ещё бросил спорт, плюнув на мнение всех, кому был хоть сколько-то дорог. Он больше не боялся идти на конфликт, наоборот, всюду выражал протест, на всех срывался и отыгрывался за свои обиды, не думая ни о чьих чувствах и всех принимая за врагов. Он больше не верил… Не верил людям, этому миру, себе. Он плыл по течению и не ставил перед собой целей. В институте Станислав не доучился, бросил ещё на первом курсе и довольно долго не занимался ничем, а только вёл праздную жизнь и каждый вечер, переходящий плавно в утро, выпивал с мнимыми друзьями, видя в бутылке своё спасение и весь смысл жизни. Только под постоянным давлением родственников Станислав устроился работать простым грузчиком.

      Ему стукнуло двадцать. И он не собирался ничего менять в своей жизни.

      Станислав. Незнакомая улица.

      Станислав оглянулся. Он стоял посреди улицы и не знал, как тут оказался. Его потерянный взгляд спотыкался о глаза, кричащие, упрекающие его в его бессознательности. От него пахло спиртом за километр, он покачивался из стороны в сторону, на часах было два часа дня. Понятно, почему всюду в лицах прохожих изображалось осуждение.

      Ему двадцать лет. Он не знает, для чего живёт, и не пытается узнать. И ему отчасти это нравится, хоть он и знает, что это неправильно. Он не держится за жизнь, ни за что не борется, у него нет страхов, нет слабостей, потому что ни один человек не близок ему, и потому что жизнь ему не дорога. Он совсем один, поэтому может выбирать изо дня в день: жить или умереть. И ему нравится эта рулетка. Он может лечь на проезжей части в три часа ночи и ждать, пока его тело подсветят фары чужой машины. Он может повиснуть над самым краем крыши и не бояться